Он схватил меня под локоть и протащил сквозь толпу извивающихся тел. Ракета все-таки взорвалась. Клуб дымился.

Он заказал коктейль для меня. Пурпурная жидкость пахла острым соусом.

– Что это? – крикнула я.

– «Жажда смерти».

Я сделала глоток и чуть не подавилась. На вкус лакрица, горько-сладкая. – Неплохо.

– Только надо залпом.

Так я и сделала. Потом вытащила у него из-за уха зонтик и покрутила в пальцах. – Как тебя зовут?

– Райан, – прокричал он.

– Звучит по-ирландски.

– На самом деле нет. Моя мама живет в Бейзингстоке.

– А моя – в Ирландии.

Может быть, он не расслышал, потому что произнес:

– Битком, да?

– Ага. Под самые стропила. – Я выразительно посмотрела на странные трубы под потолком. – Только их здесь нет.

– Что?

– Стропил нет.

Он посмотрел на меня так, словно я больная на всю голову.

– Меня зовут Солас, – сказала я.

– Алиса?

– Не-а. СОЛАС. Как УТЕШЕНИЕ.