— Крыс, — перебиваю его я, — сейчас не это важно. Ты не думал, что тебя вычислят? Ведь ты юзаешь проприетарный софт, который еще как минимум год не должен появляться на рынке. Они проводят
— Я не оставляю следов.
На современные мегакорпорации нет никакой управы. Так что я надеюсь. Надеюсь, что к тебе в дом не ворвутся «маски шоу», не закидают твоих вампирш солью, а тебя самого не казнят на месте. Ты даже не успеешь проснуться. А винчестер твой сожгут дотла. Ну вот, полезли бредовые мысли.
Сижу в кресле. На голове дрим-шлем. Снимаю его, открываю глаза. Смотрю на Крыса — походу спит, застыл. У меня есть примерно пять минут. Хватаю со стола «артефакт». Выхожу из комнаты, спускаюсь на первый этаж. На входе никого нет. Беспрепятственно покидаю «дом клана Калленов».
Почему именно в этом баре? Совпадение? Не думаю. В принципе это не важно. Верчу в руках «кровавый» томик. Таксист кивает в такт музыке из магнитолы. В последнее время я слишком часто езжу на такси — это не на пользу моему бумажнику, и заду. Скоро стану таким же толстым аки местный контингент пожирателей фастфуда. Не могу без этого. Это так удобно, кроме того… Странник обещал и дальше пересылать деньги. Ехать до клуба минут десять. У меня еще есть время подумать о всякой бесполезной хуйне.
— Приехали.
Не тут-то было. Расплачиваюсь, ставлю 4 звезды — балл снял за русский рок. Выхожу из такси. На входе как всегда сидит известный «синдикат»: Сид, Ива, Серега, Шкаф где-то ходит в стороне… и еще кто-то новый. Подхожу, со всеми здороваюсь. Ива мне подмигивает, но мне сейчас не до нее. Влетаю в бар. Обстановка… За барной стойкой сидит парень в черном худи с капюшоном на голове, и две подбуханные шаланды. Видно, «Мистер Робот» обратил на меня внимание. Скорее всего, он и является курьером блекмейлера. Сажусь рядом.
— «Черниговского» мне, — говорю бармену.
Но бармен без единого слова куда-то удаляется. Мой сосед делает вид, что не замечает меня:
— Ты принес? — в его голосе чувствуется буддийское спокойствие, но одновременно и заинтересованность. Хотя он-то знает, что книга у меня. Не может не быть.
— Да, принес.
— Покажи.
Достаю из рюкзака книгу. Кажется, обычная книга в красном ободранном переплете, с какими-то неидентифицируемыми иероглифами на лицевой части. Мой собеседник бросает жадный взгляд на книгу. Не знаю для чего ему эта писанина, но такое ощущение, что ради нее он готов убить.
— Может, пригласишь в свою секту? — невольно вырвалось у меня.
Собеседника несколько шокировал этот вопрос. Он снял с головы балахон. Это был русый парень, лет двадцати, на вид очень уставший, будто не спал несколько дней.
— Мы принимаем только феноменов, — он поднимет голову. — Кстати, я Дима.
Не узнать это лицо было невозможно. Тогда, в день нашей первой встречи, Ива рассказывала про двух пареньков — Симона и Диму. Значит, это Дима. Если они — религиозные фанатики, тогда вполне очевидно, зачем им понадобилось данное чтиво. А еще это наглядное доказательство того, что секты возглавляют отставные психопаты. Если верить пересказам Ивы, Дима являлся хрестоматийным безумцем, ради высоких целей поедающим сырые человеческие внутренности. Протягиваю ему фолиант.
— Ты все правильно понял, — берет книгу, — я тебя больше не потревожу, — беззлобно улыбается.
— Ваше пиво, — бармен ставит бутылку «Черниговского» на столик.
— Спасибо.