Десять кругов пролетели в режиме блиц. Мы оба все еще в седле, такое случается впервые. Участников остается чуть меньше девяти тысяч. Ведущий объявляет первую паузу.

Никотинозависимые бегут курить, пивомзаправленные — ссать. Ведущий жмет кнопку. В студии раздается длинный гудок. Комп звонит случайным участникам розыгрыша, они делятся эмоциями. Мы с Димасом с замиранием сердца ждем голосов счастливчиков, чтобы от души с них поржать. Контингент, который отвечает на звонки, делим на три группы: тупо-няшки, трясущиеся задроты, бухичи (пятничный вечер как-никак). Слушаем пять-шесть звонков, столько же пожеланий удачи. Хохочем. Продолжаем.

Следующие десять кругов комп будет отсеивать уже по тридцать процентов. Напряжение возрастает. Чувствую, как отношение к происходящему от постебемся пятничным вечером и пойдем катать в КС постепенно меняется до твою мать! а шансы то есть!.

Ведущий запускает рулетку. Музыка в студии с задорного ковбойского кантри меняется на эпик смесь из барабанов и мощного женского голоса. Кажется, что в студию вот-вот ворвутся орды Сарумана.

— Три! Два! Один! — орет ведущий вслед сменяющимся цифрам.

Бам! Две с половиной тысячи могут заниматься своими делами. Мы все еще в упряжке. Разговоры в скайпе почти прекращаются. Слышу в основном клацанье его мышки и клокочущие глотки. Наши переклички превращаются в обмен информацией между бойцами спецподразделения Альфа:

— Ну?! — шипит Димас.

— Я прошел, — сжимаю зубы, чтобы скрыть девичье предвкушение перед концертом Джастина Бибера.

— Тоже, бля! — Димон позволяет себе больше, но тут же гасит запал, — Все! Тихо!

Еще через пару кругов мы бросаем в чат без эмоциональные да. Детское суеверие, что чем больше треплешься, тем меньше шансы, превращается в не требующую доказательств догму, постулат, аксиому.

Накаркаешь, сплюнь и постучи по дереву перестали быть просто приметами, теперь это конкретные инструменты для достижения цели.

Прошел восемнадцатый круг. Что-то щемануло в груди. Капли холодного пота стекают с подмышек. Понимаю, что левая рука уже пять минут сжимает покореженную банку. Ослабляю хватку. На том конце слышу томное дыхание.

— Димон, сердце выдержит? — вспоминаю, что он недавно ходил к врачу с болями, разряжаю обстановку.

— Жив, пока! — смеется в ответ.

— Пятьсот четыре человека, мужик! — слегка подбадриваю.

— Да, заткнись, ты!

Чувствую, как потрясывает руки. Последний раз так билось сердце… Когда? Наверное, когда Полина выходила из туалета с экспресс-тестом. Увидел одну полоску, и сковывающий страх исчез. То же самое случится и сейчас, если увижу на экране надпись: К сожалению, вы покидаете розыгрыш.

Проходит еще один круг. Надписи нет. Молчу. Молчит и Димас. Его не выбило — я бы точно услышал пару сочных фраз. Прекратились щелчки. Только голос ведущего шумит на моей кухне.

Закончился девятнадцатый круг. Игру приостановят после двадцатого, но пауза нужна прямо сейчас. Была б моя воля — я бы остановил этот гребанный розыгрыш на неделю! Кажется, именно столько понадобиться, чтобы отдышаться, и остановить эту вибрирующую штуку внутри меня. Но тайм-аут попросить нельзя. Ведущий неумолимо давит: пять! четыре! три! два! ОДИН! Закрываю глаза…

Открываю. Двести сорок семь человек. Ведущий объявляет паузу.