— Не понял? Что случилось?!

— Эти мудаки сказали, что мой мотор не в порядке. Какие-то шумы и тому подобное, — Димон замолчал. — В общем… Меня не пускают в тизер…

— Твою мать!

— Да… и договориться с ними не получиться. Про операцию на сердце говорили. Короче, в заднице я…

— Мне жаль, чувак. Правда! — глотаю слюну. — Кто, если не ты, должен быть там?

— Они предлагают выплатить баблом.

— Фууу! — выдыхаю. — Ну и ништяк, подлечишься…

— Но ты же знаешь, — перебивает. — Что я с тобой так не поступлю?

— Да иди ты! — перехватывает дыхание, вспыхивает лицо. — Бери бабки — не тупи! Я подвязываю с играми. Все! Хватит!

— Ты должен!

— Ничего я не должен! Итак, все просрал! Залезу в капсулу и тебя потеряю. Бери бабки, Димон!

— Нет! Собирайся и езжай сюда. Я стопудово умом тронусь, если не узнаю, что там внутри! Да и ты тоже! Сколько раз эти долбанные ролики смотрели?! Двести? Триста?!

— Слушай…

— Это ты слушай, Мирон! Хрен с ними, с бабками! Ну не заработал же я их. Любопытство раздирает. Не могу продать. Хоть убей — не могу…

Открываю рот, но сказать нечего. Дышу в трубку.

— Давай. Подваливай. На месте поговорим, — делает паузу. Убеждается, что аргументов против больше нет. — Ща адрес скину.

Опускаю телефон. Чувствую, как мозг превращается в мясорубку, которая перемалывает сотни поступающих мыслей. Мозг отделяется от тела. Мирон ходит по квартире, ищет чистые носки, расчесывается, а я только и успеваю отбиваться от нападок на себя самого. Телефон вибрирует в руке, стою рядом с дверью, готовый выдвигаться. Следующая вибрация выводит из ступора на первом этаже: Вас ожидает серебристая 12-ая № 551. В памяти остаются только короткие отрывки, все остальное — пелена.

Прыгаю в тачку. Говорю адрес. На секунду отвернулся, чтобы понаблюдать за пролетающими мимо домами и магазинчиками, водила трясет за плечо:

— Э-э-э-й! Слышишь?

— А?! Чего?