Я новости сегодня смотрела уже несколько раз. И ещё множество роликов в интернете. В комментариях гудят, обсуждают, пытаются судить принимая то одну сторону конфликта, то другую. Ищу в себе отклик на происходящее и не могу ничего отыскать. Я думала, что буду визжать от счастья, скакать, петь, танцевать, когда избавлюсь от оков Магомеда Шалиева. Потом перестала верить в то, что такое вообще возможно, пока вихрь по имени «Роман Суворов» с невероятными стихийными глазами не снёс эту крепость как карточный домик.

Я не визжу и не танцую. Мне спокойно. Невероятное, тёплое умиротворение затопило душу.

Вот уже несколько часов дышу раскалённым за день летним воздухом и не давлюсь им. С удовольствием глотаю и вдыхаю новую порцию.

Ещё меньше времени искренне улыбаюсь через боль за сестру, через весь пережитый страх. Я улыбаюсь ему. Распластавшемуся по кровати мужчине с красивой спиной, взъерошенным затылком и брюками, очень низко сползшими на бёдра.

Почему? Как я смею?

Смею!

Эту улыбку подарил мне он. Вот прямо сегодня. В момент, когда уставший вошёл в ворота чужой дачи.

Рома сдержал слово. Спас меня от чудовища и ничего не попросил взамен. Я теперь свободна. Могла бы прямо сейчас собраться и исчезнуть, как мечтала. Но я вдруг поняла, что не хочу исчезать. Хочу остаться здесь, с ним.

Совершенно не представляю, насколько всё это правильно, что из этого выйдет и как будет дальше. Когда до конца осознаю всё произошедшее сегодня, может уйти мне всё же и захочется. Или Рома с Никитой не примут меня в свою маленькую семью, а его чувства окажутся лишь мимолётной страстью к запретному объекту охраны.

Я всё равно хочу это пережить. Надышаться этим. Почувствовать себя живой.

Шалиев ведь практически убил меня.

Столько раз за четыре года брака я была на грани. Столько раз хотела сорваться, избавиться от мучений. Теперь у меня есть шанс просто жить как все нормальные люди. Где-то работать, я ведь вообще-то училась на педагога. Готовить ужины тому, кто достоин чего-то большего, чем борщ или котлеты, но никогда этого не скажет, потому что он такой. Рома Суворов. Сильный, надёжный, упрямый и обаятельный.

Это крохи того, что я знаю о нём. Мне хватит. На сегодня. Завтра спрошу что-то ещё, а он наверняка будет отфыркиваться своими фразочками типа «там дипломов не выдают».

Ему не нужны бумажки для того, чтобы быть настоящим.

Дверь тихо хлопает. Заглядываю в комнату. Никита пришёл. Снова смешно крадётся к отцу. Волосики влажные, взъерошены как у папы.

Малыш забирается на кровать, подползает к отцу и ложится рядом. Рома что-то невнятно ворчит во сне. Крутится на бок, обнимает сына и сопит дальше.

Никита меня не видит. Прижавшись к стене, чтобы не нарушать их идиллию, смотрю, как он гладит отца ладошкой по щетине, трогает его за нос, улыбается и что-то шепчет, шевеля губами.

Сажусь в мягкое кресло в углу. Закрываю глаза. С улицы раздаётся пьяный мужской смех. Детей больше не слышно. Их всё же забрали в дом.

— Суворов! — кричит генерал.

Выбегаю на балкон. Он машет мне бутылкой какого-то алкоголя.