Кровь приливает к моему лицу, и мой кулак встречается с его скулой, обрывая слова прежде, чем он успевает закончить.

Я больше не потерплю унижений в адрес моей матери.

Чувствуя, как внутри меня разгорается пожар, я больше не могу себя сдерживать. Продолжаю избивать отца.

Единственное, что сейчас слышу, это звук удара моих кулаков об его кости. Снова. И снова. И опять, пока его лицо не становится кровавым месивом. Я чувствую, как чьи-то руки тянут меня, пытаясь отстранить от него.

Всего несколько секунд и я прихожу в себя, осознавая происходящее вокруг. Понимаю, что моя мать плачет и кричит, прося меня остановиться, а Мидоу говорит, что с него достаточно.

Они выглядят обеспокоенными, и я замечаю, что отец больше не двигается и не пытается вырваться из моей хватки.

Отпустив его горло, я пытаюсь отдышаться, в то же время пристально вглядываюсь, пытаясь понять, без сознания ли он. С ним покончено. Мидоу права — с него хватит.

Хотя, на мой взгляд, ему всегда будет мало.

Кровь покрывает его лицо и мои руки, но я не чувствую ни капли сожаления, видя его беспомощным, лежащим в луже собственной крови. Я много раз наблюдал свою мать в таком состоянии.

— Что ты наделал? — кричит моя мать. — Похоже, ты убил его. — Она отталкивает меня, крича и плача. — Он не собирался меня трогать. Не собирался. — Она снова толкает меня и падает на колени.

Я встаю и смотрю, как моя мама хватает отца за рубашку и выкрикивает его имя, пытаясь заставить его очнуться.

— Фрэнк! Очнись! Открой глаза. — Она в панике бьет его по щекам. — Давай, черт возьми. Открой их.

Мне больно видеть ее в этой агонии от его боли. Он заслужил каждый нанесенный ему удар.

— После всего, через что он заставил тебя пройти. Пройти нас. Тебя волнует то, что он пострадал? После всех тех раз, когда он ежедневно избивал тебя, а затем и меня, за попытку тебе помочь? После всех переломов в детстве, всех шрамов у меня на затылке, после того, как он швырял тебя и вещи.

Я цепляюсь за волосы и начинаю ходить по комнате. Мне безумно хочется кричать, но я изо всех сил стараюсь больше не пугать Мидоу. Не хочу давать ей повод думать, что я такой же, как этот кусок дерьма, валяющийся на полу.

— Какого хрена ты до сих пор не ушла от него? Какого хрена заставила пройти нас через все после того, как увидела, насколько он был опасен. Он мог запросто убить нас обоих. Но все равно ты осталась и все равно отказываешься уходить. Какого черта ты не хочешь уйти? Почему? Объясни мне.

— Прекрати, Стикс. Черт возьми. Прекрати, — кричит она, вытирая лицо. — Я люблю его, и он не бил меня уже больше полугода. Между нами все было хорошо, а ты все испортил. Теперь он будет ненавидеть меня. — Мама начинает плакать сильнее, и теперь я понимаю, что это от страха.

Я не забыл этот звук. Никогда не забуду этот чертов звук.

— Он не бил тебя шесть месяцев, — кричу я. — Хочешь знать, почему? Это из-за меня. Блядь. — Я показываю на свою грудь, где сердце рвётся на части от боли. — Потому что я сижу около твоего дома каждый гребаный день. Смотрю, как он возвращается с работы, чтобы удостовериться, что он может идти прямо. Желая убедиться, что он не пил и не станет бить тебя без причины. Поэтому он не бил тебя. Я позаботился об этом. Он знает, что я здесь каждый гребаный день. Вот почему.

Я бросаю взгляд на Мидоу, она сидит и смотрит на нас, прикрывая рот рукой и заливаясь слезами. Ей больно от всего, что она узнает о моем прошлом, и от этого моя любовь к ней становится лишь сильнее.