— Нет, — произнёс Крис. — У меня есть собака, это считается?

Олег Викторович долго смотрел молодому человеку в глаза, потом махнул рукой.

— Молодец, партизан. Так и отвечай в случае чего, вдруг кто-то особенно надоедливый будет интересоваться, почему я тебе в этом месяце премию выписал, — начальник подмигнул, Крис улыбнулся.

На этой оптимистичной ноте и закончился разбор полётов. Потом, в течение всего дня, несколько раз подходил Семён Львович и старательно выпытывал, о чём Крис говорил с Олегом Викторовичем, но всё было без толку. Даже шоколад, принесённый как взятка, не переубедил Криса открыть коллеге эту страшную тайну.

Вечером дома у Криса всё же поднялась температура. Невысокая, всего около тридцати семи градусов. Он попил чаю с малиновым джемом и прилёг на кровать в своей комнате. Пушистый неугомонный пёс бегал кругами, не давая даже подремать. Кошмар во сне и наяву. Крис взглянул на стопку книг, стоящую у двери. Они источали миазмы, вонь. Они были не чисты. Казалось, все беды молодого человека заключались в том, что он сам, своей рукой впустил это зло в дом. Крис отвернулся, но тёмные холодные щупальца тянулись к кровати, качали ее. Вся комната начала кружиться.

Криса трясло.

Он повернулся на бок, к окну лицом — и испугался увиденного отражения. Немедленно вернулся в ровное положение — на спину. Краем глаза видел ненавистные чеховские тома. Стиснул зубы, но челюсть не слушалась — она танцевала чечетку, играя на его нервах. Обхватил себя руками, пытаясь унять дрожь, согреться. Ему было холодно, чертовски холодно. Ему было жарко, нестерпимо, будто он жарился как грешник на сковородках в Аду. Крис скинул одеяло на пол. Дрожь усилилась, ломило кости, от его тела исходило марево, он отчетливо это видел. А чёрные, липкие щупальца книг тянулись к нему, сводили с ума…

— Зло, обман, чёрная желчь… Они хотят отравить мой дом!.. Я не позволю им!.. — Крис ворочался на промокшем покрывале, ему было душно, жарко, холодно. — Еретики, отступники, они предали правду!.. Они нашли… нашли последний оплот правды в моём доме и теперь хотят убить меня! — Криса выгнуло дугой, глаза чуть ли не вылезали из орбит — жадно искали кого-то вокруг себя, по щекам текли обжигающие слезы… Из передней доносился громкий, пугающий лай собаки. А Крис продолжал:

— Убийцы! Вандалы! Сволочи! Что бы вы все сдохли на помойке, пропитанной вашей вонючей кровью! — Криса ломало, он закручивал ноги, руки, складывался в невообразимые позы. А через мгновение неподвижно замер.

Из окна донеслась приглушённая сирена скорой помощи. Слишком далёкая и нереальная. А в квартире номер 307 на улице Жёлтых фонарей наступила тишина.