Пора валить отсюда.

Выбраться из-под ржавой развалины дело нехитрое. Два толчка, один рывок – и я на свежем воздухе. Все бы ничего, но пока я дремал, нашелся еще один любитель экскаваторов. Такой же беспечный, как и я.

– Не боишься пить в Зоне большими дозами? – громко поинтересовался я у сталкера, сидящего в тени машины, пьющего водку прямо из горла бутылки. – Или пьяным, это… море по колено?

Ходящий вверх-вниз под жидкой бороденкой кадык замер. Сталкер в зеленом «Смерче» с эмблемами «Анархии» опустил бутылку и уставился на меня. Первое, что приковало мой взгляд, это бугрящаяся язва на правой щеке незадачливого любителя водки. Второе – это глаза. Диковатые покрасневшие глаза с искорками помешательства.

Анархист, похоже, потерял дар речи. Как сидел с бутылкой, привалившись к гусенице, так и остался сидеть. Не пытался позвать своих, не пытался схватиться за обрез. Странный.

– Привет, бродяга! Хороший день сегодня, солнечный! – вновь попробовал я завязать диалог. – Мое имя Граф, Веселый Граф. Шутить люблю. Как тебя зовут?

– Я… Это… – Сталкер захлопал глазами, соображая. – Да… Веселый, говоришь? Когда-то и я…

Забулдыга завис. Ушел в себя. Потерялся.

– Что-то туговат я на ухо, как, ты сказал, тебя зовут?

– К-конфетой меня к-к-кличут, – спохватился сталкер.

– Ты же из анархистов? Вы же обычно на троих соображаете?

– А?

– Говорю, где напарники твои? За водкой побежали или в камень-ножницы-бумагу тебе проиграли? – поддел я пьяницу, чтобы выяснить, один ли он. – Кто проиграл, тот и «отмычка», так ведь в «Анархии»?

Конфета вылупился на меня, беззвучно шевеля губами. Ни дать ни взять рыба на разделочной доске.

– Н-н-не… – наконец выдавил он. – Мои дру-друзья уже давно п-покойники.

Похоже, не врет.

– Мои соболезнования! – решил я подыграть. – А в Копачи каким ветром тебя занесло? Пришел покопать артефакты в развалинах?

– Не… п-помянуть их пришел. П-полгода. На могиле Хэфтика.

Кровь отхлынула от моего лица. Веселость как рукой сняло.

– Как ты сказал?