– Он немного не в себе?

Римо прокашлялся.

– Я подозреваю, что многие люди считают его ненормальным. Куда ты его доставил?

– Аэропорт «Спрингз» рядом с Майами. Около девяти часов утра.

– Он был один?

– Да. И не имел понятия, зачем туда приехал, – хмыкнул Нед. – Просто как помешанный. Даже не знал женщину, которая за ним послала. Богатая штучка, правда, Боб? – он посмотрел на человека за конторкой.

Боб вскочил при звуке своего имени.

– Какая женщина? – спросил Римо.

– У меня здесь все записано, сэр, – промямлил Боб.

– Ты диспетчер?

– Д-да, – испуганно ответил мужчина. – Вы из ФБР?

– Нет, – ответил Римо, просматривая записи дневных полетов. – Джейл Смит. Вы поверили этому?

– Она позвонила вчера поздно ночью. Я подумал, что это его дочь.

– А вы не спросили ее?

– Мистер, у меня нет такой инструкции, чтобы выяснять взаимоотношения людей. И потом, если мне платят пять тысяч долларов за один полет, меня вообще ничего не волнует. – Он закрыл записи и добавил: – Никто не заставлял его ехать. Он прибыл добровольно и не был пьян или накачан, правда, Нед?

– Даже не захотел глотнуть чуток, – равнодушно сказал пилот.

– Откуда она звонила? – поинтересовался Римо.

– Из Майами. Сказала, что встретит его там сама. У нее прекрасный голос.

Римо повернулся к старому летчику и наблюдал за ним. Тот развалился в кресле, бутылка «Джека Дэниелса» валялась у его ног.

– Кто подобрал Смита во Флориде?