49. Питер

Я рассекаю больничный коридор размашистыми шагами. Стараюсь не смотреть на Никиту, который сидит рядом с безостановочно рыдающей Катюшей, стараюсь игнорировать взгляды Ирины Павловны. Я спокойно, относительно своего неспокойного состояния, дожидаюсь, когда мне позволят навестить Арину.

Мне сложно поверить, что моей любимой, полной жизни, невероятной, нежной, доброй, ласковой, любящей, страстной женщины однажды не станет. И, судя по прогнозам врачей онкологического центра, это произойдёт очень скоро.

Они, как оказалось, говорят это уже три месяца – всё то время, что она находится здесь, и я невероятно зол на пустоголовую тёщу, маленькую одиннадцатилетнюю испуганную девочку и больную женщину, лежащую в трёхместной холодной палате с окнами, выходящими на север.

Я не берусь думать, о чём думали мужчины этого странного семейства, куда смотрела сестра Арины, почему, блядь, все дружно решили дать ей умереть и даже не соизволили поставить меня об этом в известность.

За те несколько часов, когда в моей жизни всё перевернулось с ног на голову и обратно, я наговорил километры телефонных звонков, выпил тонны кофе, передумал все варианты исхода и миллион раз убедился, что без боя не отпущу Арину. Просто не смогу. И плевать мне, что она думает по этому поводу. Плевать на мнение её врачей, на мнение её родственников. Никому не позволю встать на моём пути. Отвоюю её из костлявых рук смерти.

Потому что, в противном случае, сдохну сам.

– Можете пройти, – тихо говорит мне молоденькая медсестра, и я иду в палату.

Арина лежит с закрытыми глазами, оттенок её кожи по цвету сравнялся с грязно-серым больничным постельным бельём. Она накрыта одним тонюсеньким одеялом, и я точно знаю, что она постоянно мёрзнет под ним.

Я поправляю медицинский халат на плечах, беру стул и сажусь рядом с ней. Аккуратно глажу кончиками пальцев острые скулы, очерчиваю обескровленные губы, пробегаюсь по жидким тусклым волосам. Теперь мне невыносимо горько. Теперь я вижу, насколько ей плохо на самом деле.

Мне кажется, что она спит. Размеренное дыхание, слишком слабое, под стать её виду, волнует меня. Меня волнует всё, что произошло и происходит в режиме реального времени. Но я тихо накрываю её байковым одеялом в красно-белую клетку, что лежит сложенным в изножье койки, надеясь, что ей станет чуточку теплее.

Если бы я мог, я бы разделся и залез к ней под одеяло. Я бы отогрел свою принцессу. А потом вырвал бы её из лап болезни. Но вместо этого всё, на что я имею долбанное право, – это просто сидеть на стуле и смотреть на неё.

Я подтыкаю одеяло со всех сторон. По её щеке сбегает одинокая слеза, и я шумно выдыхаю. Стираю солёную влагу пальцами, не выдерживаю, срываюсь, склоняюсь над ней и бережно целую её губы.

– Не плачь, Арина Сергеевна, – шепчу ей. – Не трать силы на всякую ерунду, моя хорошая.

– Зачем ты приехал, Игорь? – спрашивает она, открывая глаза.

– Потому что я люблю тебя, – тихо говорю ей.

– Разве ты не жалеешь, что влюбился в меня? – Она смотрит со странным выражением. – Я же предупреждала.