Все мужчины одинаковые. Как бы ни плавились твои внутренности рядом с ним, как бы не заходилось твоё сердце, всё это меркнет перед болью, которую он способен тебе причинить своим выбором.

Своим выбором не в твою пользу.

И не важно, что он говорил мне всё это время, не важно, насколько сильно он меня любил.

Всё это померкло, когда он узнал правду. Секрет, который я берегла. Чёртову загадку, которая так влекла его. Тайну, которая стала перебором даже для такого сильного и уверенного мужчины.

Я снова и снова пропускаю через себя свою боль. Захлёбываюсь слезами. Давлюсь своими чувствами.

Я хотела верить ему, верить в него. Отчаянно нуждалась в нём. В его любви. В его безграничной любви, которой он меня окружал. Которой он душил меня.

Он заставлял меня верить. Он вытягивал меня к солнцу из непроглядной тьмы, которая опутывала меня долгое время. Он стал причиной, следствием, катализатором, стабилизатором, чёртовой лакмусовой бумажкой, моим домом, моим сердцем, моим миром.

А когда узнал правду, просто ушёл.

Даже не потребовал объяснений.

Словно ему стало одномоментно всё равно.

Словно с пугающей правдой закончилась его любовь.

Как же я могла так сильно заблуждаться на его счёт? Зачем я поверила в этого нереального, невозможного мужчину?

Зачем позволяла росткам глупой веры прорасти там, где всё давно было выжжено?

Зачем давала себе лживую надежду, что это реально?

Зачем позволила ему втянуть себя в эти отношения, заведомо зная, каким будет их финал?

Зачем верила каждому его признанию?

Зачем, наконец, согласилась отправиться в своё последнее путешествие, хотя знала, что силы оставляют моё тело?

И вместо того, чтобы сказать ему правду и самой прервать наши невозможные отношения, я продолжала тешить себя иллюзией, слушая его сладкую ложь всю поездку.

Он признавался мне в любви на разных языках.

Четырнадцать раз на финском.