Снимаю трубку, благодаря возможности переключиться.

— Милаш, — голос мамы сразу выдает ее: беспокоится. Я настораживаюсь, и не зря. — Я только что забрала Гошу.

— Что? Почему?

— Дай мне, — слышу голос сына и напрягаюсь еще больше. — Мам, я с этой грымзой больше не останусь. Она мне истерику закатила, прикинь? Потому что я постригся и покрасился.

— Что ты сделал? — переспрашиваю в обалдении.

— Постригся. И покрасил челку в зеленый цвет. А она стала орать, что я выгляжу, как нарик, и что я непутевый, никчемный, что позорю ее своим видом, и так далее. Ну я взял и убежал, позвонил бабушке Кате… Она меня забрала.

Я сижу с закрытыми глазами, качая головой. Если наваливаться — то всему, конечно, сразу. Да?

— Дай бабушку, сынок, — говорю коротко, стараясь действовать без эмоций.

— Лида тебе не звонила? — спрашивает она.

— Нет. Ни она, ни Рома. Что, прямо зеленый?

— Я бы сказала, ядовито салатовый.

Я все-таки смеюсь, слышу, как мама кашляет, видимо, пряча свой смех.

— Ты с Лидией Дмитриевной не говорила?

— Нет. Она не звонила, так что… Может, ты сама?

— Конечно, мам. Слушай, — внезапная мысль приходит в голову, — а ты можешь на работе взять отгул на понедельник?

— Ну… Могу договориться. А что?

— А прилетайте ко мне с Гошей в Питер. На выходные, я закажу вам билеты на самолет.

— Да ты что, Милаш… Вот так с ходу…

— Брось, мам, ты ж у меня легкая на подъем. Ну давай, а? Развеетесь, Гоше это не помешает тоже. Я соскучилась по вас.

Пару секунд она молчит, потом соглашается.