— Рад видеть тебя.
— Я тоже.
Вероятно, «тоже» становится моим словом-паразитом.
Под руку с Питером я вхожу в здание клуба.
Официант с серебряным подносом материализуется из воздуха.
— Шампанского?
— Было бы здорово.
Питер берёт два бокала, один из которых протягивает мне.
— За… Шона? — светлые брови взлетают вверх.
Как и я, Питер знает, что день рождения Шон отпраздновал ещё в прошлую среду, но это хорошая тема для нейтрального тоста.
— За Шона.
Я поддерживаю его игру, в очередной раз задаваясь вопросом, не гей ли он. Хотя вряд ли. Зелёно-карие глаза Питера не отрываются от моего лица, пока он делает глоток из узкого бокала. Я выдерживаю его взгляд, потому что могу. И хочу.
Мне нравится Питер. Действительно нравится. Я думаю, что у этого вечера и нашего переглядывания возможно продолжение.
Фло едва не душит меня в объятиях шёлком от Александра Маккуина, пахнущем её любимыми Гуччи. Я знаю об этих людях меньше, чем Фло об Эйзенхауэре и Далай-ламе, но всё же их имена отпечатались на моей подкорке — так часто она употребляет их в наших последних разговорах.
Платье выглядит чудовищно… эм… розовым, но я знаю, что Фло от него в восторге, поэтому благоразумно оставляю комментарий при себе.
— Как добралась, цветочек?
— Замечательно. Под стать твоему приёму.
Фло ниже меня на целую голову, но именно она — центр всего празднества. Шон стоит чуть позади. Будто не он — главное действующее лицо.
Мы обнимаемся, и я предусмотрительно целую воздух возле его щёк.
— Привет, Эмм. Здорово выглядишь.