— Запомни, дружище, — назидательно поведал ему Боб, — пиво для русского человека самый страшный напиток. Власть предержащие боятся хорошего пива пуще чумы, ибо хорошее пиво возвышает дух человеческий, ублажает плоть, веселит душу и прибавляет человеку утраченное чувство собственного достоинства, а помимо всего этого напиток сей способствует и выработке философского взгляда на жизнь. Люди, привыкшие пить хорошее пиво, аккуратны и бережливы, вот тебе пример чехов, немцев или прибалтов, не говоря уже о финнах и шведах. Они не будут вкалывать за гроши, не захотят вповалку ютиться в бараках, не станут голосовать за кого попало, им захочется нормальные семей, ездить в машиных и жить в коттеджах. И потому страшнее любых Сахаровых, Новодворских или Васильевых для социализма был самый обычный пивовар. Ведь это прежде всего частный предприниматель, ибо имеет дело с землей, выращивает ячмень, хмель, выдерживает сусло, причем в одиночку со всем этим не справиться, придется нанимать работника, а то и двух, вот тебе и «эксплуатация». И запомни, на государственных заводах пиво хорошим никогда не получалось, для того, чтобы в нем был истинный вкус, в него надо вложить душу.

— По-твоему, это настоящее пиво?

— Тебе оно не нравится?

— От него шумит в голове…

— Это прекрасно. Хорошее пиво располагает к приятному оцепенению и отдыху.

— Я не хочу отдыхать.

— А напрасно, у тебя землистый цвет лица. Уж не съел ли ты ненароком какую-нибудь железку, вроде утюга. А?

— Я? Нет… нет, право слово, только попробовал… — растерянно пробормотал Семен, ему стало не по себе от пристального взгляда художника, который, казалось, пронизывал его насквозь. В самом ли деле обжигал его этот взгляд, или ему все это лишь казалось? — Послушай, Боб, — он резко выпрямился и ошеломленным взором поглядел на собеседника, — а ведь Сашу-то… Ее отдали дракону!

Боб согласно кивнул:

— Я так и думал, что выберут именно ее. Уж больно она здесь всем глаза мозолила.

— Я обязан ее спасти, — твердо сказал Семен.

— Ты? — с иронией переспросил Боб.

— Да. Мне нужен… — в памяти его всплыл наказ Всеведа, подкрепленный собственным знанием Черного. — Мне срочно нужен ключ-кладезь. Он есть у тебя или?..

Боб отрицательно покачал головой.

— Это все сказки. Бабья болтовня. Импровизированное мифотворчество. Логика элементарна — есть ворота, должен быть и ключ, есть горшок, должна быть и крышка к нему. Так что… валил бы ты отсюда, а? Мне работать надо…

— Не уйду, — твердо сказал Семен. — Не уйду, пока не скажешь мне, почему ты именно меня, меня избрал самым главным, самым… самым…

— А потому что ты такой и есть, — объяснил ему Боб, задумчиво пробуя пальцем кисти, окуная то одну, то другую из них в скипидар, в масло, пробуя их на палитре. — Между нами, девочками, ты-то, именно ты, среди всей нашей российской нечисти и есть главный злыдень. В тебе, дураке, душа наша загадочная, ты — соль соли земли. Ты — мужик до мозга костей правильный. Куда тебя пошлют, там ты и станешь исправно строить или стрелять, руды плавить или дубинкой колошматить, велят тебе — пойдешь баб да ребятишек газами травить, а не то — леса под корень сводить, кукурузу на мерзлоте сажать, пустыню пахать или моря осушать, а велят тебе — и родного отца с матерью в тюрягу бросишь, ибо ты мужик справный, ко всякой власти почтительный. Скажут тебе — надо, ты завсегда ЕСТЬ! ответишь. Из-за тебя, вахлака, все мы уже девятый десяток лет в нужде и скудости живем, из-за того, что ни ты, ни кто другой не решился спросить: а на фига? На фига вам все это, граждане-начальнички? Почему ж это вы не позволите людям жить и кормиться трудами рук своих? Отчего у вас такая жуткая потребность возникла — доказать всему миру, что матушка-Россия есть наилучший полигон для испытания самых бредовых социально-политических утопий? Нет же, не спросите. И они не спрашивали, святые ваши недоумки… — Боб повернулся к стене и, запалив несколько свечей, высветил на стенах часовни древнюю полуосыпавшуюся фреску.

— Что это? — спросил Семен.

Насколько можно было видеть, фрески изображали толпу мужчин на конях. В руках их были кресты на длинных древках, одеты они были в хитоны на манер древнегреческих, над постными, в древнерусской манере исполненными ликами реяли нимбы, делавшие их похожими а космонавтов.

— Это? — Боб криво усмехнулся. — Это и есть святое воинство. «Божьи иноки». Полтыщи мудаков, защищавших славный град Букашин от татарского разъезда в пятнадцать копий и все до единого погибшие от рук нехристей. Только в России могло такое случиться.