– А ты, Исабель. Чего бы хотела ты, по-настоящему?– спрашиваю я.

Исабель молчит, а я пытаюсь угадать, каким будет ее ответ. Пойти служкой в храм? Пасти овец? Выращивать карпов в пруду? Лепить кувшины бок о бок с отцом? Плести корзины?

Наконец, Исабель поднимает голову и непривычно робко смотрит на меня. Мое сердце, кажется, пропускает удар. Ну, что же это за такое желание?

– На самом деле… – решается, наконец, Исабель. – На самом деле я хочу спокойствия. Не такого спокойствия, когда зной, все вокруг неподвижно, и ждешь, что придет гроза. А когда пахнет хлебом, солнце в окно, дети прибегают в дом, и муж заходит и говорит, что новую посуду с моим рисунком только что увез в город скупщик и что она пользуется популярностью. А отец сидит рядом и улыбается. А из окна видны цветы, много-много цветов, которые я посадила. Я знаю каждый лепесток, каждую травинку. И гроза прошла стороной. И мой муж он… уважает меня. Он рад за меня. И я знаю, что никто нас не обидит.

Исабель умолкает. Я тоже молчу. Надо что-то сказать, но я молчу, картинка, нарисованная Исабель стоит перед глазами и мое горло сжимается от смутной тоски. Нет, я далек от любования глиной и, честно говоря, в прошлой жизни, полной веселой ненависти к самому себе, я ни разу не думал про каких-то там детей, жену и прочий быт. Но почему-то мне захотелось влезть в эту картинку. Пусть в ней не было высоких целей, пусть она была проста как кирпичик в стене – она удивительно подходила Исабель. И, страшно подумать, двадцать лет спустя могла подойти и мне.

– Ты не любишь грозу? – слова срываются с губ прежде, чем я успеваю подумать. Удивительно, но Исабель словно радуется этому вопросу. Словно ей и не нужно было мое одобрение ее мечты. Или… может ей было неловко? Гроза – правильная тема. Гроза пугает Исабель. Сжав пальцы в кулачки Исабель рассказывает, что боится грозы с детства. Что каждую грозу ей кажется, словно душа покидает ее, что вокруг только страх и неизвестность.

– Я помню одну грозу, – тихо говорит Исабель. – Молнии, поле. Нет, сначала был всадник. Или всадники… ржание, мелькание ткани… Я помню губы, красные, яркие. Пугающие. Помню лицо… но уже без грозы. Словно это было потом, но мне это лицо знакомо… И я помню… ладонь. Я не хочу вспоминать дальше.

Исабель закрывает лицо руками и качает головой. Ее слова тревожат меня, но понимаю, что она ужасно устала и будет очень жестоко продолжать ворошить ее воспоминания. А я уже решил, что не хочу быть жестоким. Исабель старается держаться, она старается быть спокойной, но ей надо поспать. Поспать, побыть наедине с собой, прийти в себя. Скоро наступит вечер. Я отпускаю Исабель домой. Беру ее руки в свои, не знаю, зачем. И говорю, что она не должна проживать свою жизнь за кого-то другого. Даже если это ее мама. Что я знаю, каково это. И что оно того не стоит. Что если она хочет, мы сможем снова поговорить о ее маме, о мечтах, да даже о грозах. Но сейчас ей надо вернуться домой, укрыться одеялом, отпустить все-все свои тревоги и уснуть.

Исабель робко улыбается и я рад этой улыбке. Я тоже устал, но знаю, что сегодня мой сон будет спокойным. Лекарство и проклятье взялись за руки и лечат меня намного быстрее, чем раньше. Болезнь отступает, и чернота забытья пока что мне не грозит. Я смотрю, как Исабель уходит и чувствую себя дураком. Все эти эмоции, все эти откровения… Дурак как есть. Бесцельно хожу по кабинету, верчу в голове историю Исабель. Бродяжка и скрипка, скрипка и бродяжка, которая так складно рассуждала о жизни. Мои мысли перескакивают на путешествия, с путешествий на людей, которых я встречал, на поиски, которые я так долго вел и на всю мою обширную переписку. Я позволяю себе подумать о том, что много дней держал в дальнем закоулке памяти. Я жду письмо. Весточку издалека, от которой, в прямом смысле, зависит моя жизнь. Ведь, если повезет, если трактаты, которые мне прислали, верны, если все подтвердится, то… я нашел способ умереть. Я ведь все еще хочу этой смерти, не так ли? Снова возвращаюсь мыслями к Исабель и ее матери. А ведь я знаю, у кого спросить. Я разыскиваю Ленно, он как раз чистит пруд. И прошу, как закончит, зайти ко мне в кабинет и сразу же пойти и отослать одно письмо, срочным отправлением.

Жан-Жак уже стар, но наша переписка интересна, как и прежде. Много лет назад этот проныра основал ставший очень популярным листочек городских сплетен. Сейчас это уже солидное издание, во главе которого стоит сын Жан-Жака. И уж если у кого и искать нужную мне информацию, так это у него. В мире старых и новых слухов, сплетен, новостей и секретов Жан-Жак до сих пор чувствует себя как рыба в воде. Я беру бумагу, перо и сажусь писать. Вопрос мой будет звучать странно и скупо, но Жан-Жак такое любит.

Я хочу спросить у него про девушку, по имени Лисавет, которая могла сбежать из дома, скрипку, герб с изображением солнца и какой-нибудь скандал. Потому, что в историю о бродяжке-артистке я верю все меньше и меньше