— Успеем, Мия! Всё мы успеем. У тебя просто сдали нервы.

Молча сгребает меня в охапку, относит в спальню. Так же молча переодевает в ночную сорочку.

— Джарод! Письмо!

— Не беспокойся, мы его не забудем.

Выходит и вскоре возвращается с полным шприцем.

— Что это?

Он уже несколько дней не ставил мне уколов.

— Глюкоза.

Наврал. Через минуту я засыпаю и сплю, как убитая всю ночь.

Сегодня очень тихий пасмурный день, вершины гор теряются в низких облаках. Мною владеет странная апатия. Может, продолжает действовать вчерашний укол. А может, до дна исчерпался ресурс напряжения и страха — мне просто нечем больше бояться. Снова переодеваюсь и даже немного ем. Вслед за Джародом иду в гостиную, к часам. На них двадцать минут первого. Четыре часа ожидания. Четыре часа, за которые может случиться что угодно. Похоже, мне уже без разницы.

У Итена и майора Чарльза всё в порядке. Вертолёт исправен, бак у него полный. Они тоже ждут. Но ждут всего лишь назначенного времени, а не финальных титров, как я.

— Поиграй для меня, — просит Джарод.

— Не могу. Извини.

Он опускается в кресло и усаживает меня к себе на колени. Я обнимаю его за шею, прижимаюсь щекой к его волосам, чувствую его тепло, вдыхаю его запах. А вдруг я больше никогда этого не сделаю?

— Моя хорошая, прощаться со мной становится твоей дурной привычкой! — он, как обычно, читает мои мысли. — Даже не думай. У нас с тобой всё только начинается!

Час. Два. Три. Половина четвёртого. Ни один шорох не нарушает тишину, даже птиц сегодня не слышно.

— Они должны уже вылететь, — говорит Джарод.

— Летим! — радостно сообщает Итен.

Последние пятьдесят минут кажутся мне бесконечными, а рокот подлетающего вертолёта — самым прекрасным звуком на земле.

— Вперёд, Мия! Теперь наша очередь!