VII. Франк

Сердце замерло. Не было смысла проверять, чтобы убедиться, что в затылок давит холодное дуло. И это не пистолет. Что-то подсказало Франку: если человек, стоящий сзади, выстрелит, то части его головы можно будет собирать по всей дорожке. Поэтому лучше не выбрасывать неожиданных номеров. Профессия научила его, что не следует провоцировать неадекватных людей и тех, у кого в руках оружие. Впрочем, Франк относил их к одной категории.

— Ты что, немой? — прозвучал из-за спины напряженный голос. — Или жить надоело?

— Извините, — мягко произнес Франк, держа ладони поднятыми. — Я не желаю вам зла.

Такой тон всегда срабатывал с раздраженными пациентами, но здесь, похоже, был запущенный случай.

— Что ты там бормочешь? — Дуло сильнее надавило на затылок. — Решил заболтать меня, чтобы потом напасть? Так вот, не выйдет. Рекс с тебя глаз не сводит. Дернешься, и узнаешь, насколько остры его зубы.

— Послушайте, — Франк сглотнул. Ситуация ухудшалась с каждой секундой. — Я действительно не собираюсь вам вредить. Я безоружен. Опустите свое оружие, и мы поговорим.

— Размечтался! — Дуло больно впечаталось в затылок. — Отвечай, как ты сюда попал? От поселка до ближайшего населенного пункта почти семьдесят километров. Кто еще с тобой приехал? И где они?

— Я один.

— Не ври!

— Я говорю правду. Столица кишит зараженными, много их и в пригороде. Я ушел оттуда, чтобы найти тихое место, где можно перезимовать. — Он отдышался. — Меня зовут Франк Рихтер. Я — психотерапевт. Не преступник. Простой человек.

— Ах, вот оно что! — усмехнулись за спиной. — Мозгоправ, значит? Теперь понятно, почему несешь бред. — Внезапно затылок перестал чувствовать дуло. — Повернись.