И снова Мэтсон и Демарко ждали. Они улыбались и попивали кофе, но так ничего и не сказали.

– Мой брат вернулся домой, – продолжил Макгинти. – Купил тот участок рядом с границей штата, попросил меня помочь.

– Помочь с чем? – спросила Джейми.

– Со всем, с чем мог, – ответил заботливый брат. – Я лучше буду от него терпеть указки, чем от какого-то жирного священника-засранца.

– Вы с пастором Ройсом не ладили? – спросил Демарко.

– Ладили? – удивился заботливый брат. – Как бы вы ладили с тем, кто всегда всем недоволен? Кто ненавидит вас за то, как вы выглядите?

– Потому что у вас белая кожа? – уточнил Демарко.

– Потому что я белый мужик и горжусь этим, – подтвердил Макгинти.

– Другими словами, – вставила Мэтсон, – это он расист, а не вы.

– Я не считаю, что расисты во всем правы, – ответил Макгинти.

Джейми улыбнулась, а затем начала копаться в бумагах. Демарко продолжал пить кофе.

– Здесь сказано, что вы предложили Вирджила Хелма на ваше место в церкви.

– Если это значит, что я сказал ему про открытую вакансию и то, что он может на нее пойти, то да, видимо, предложил.

– Вы хорошо знали мистера Хелма? – спросил Демарко.

– А что про это написано в ваших бумажках?

– Лучше я услышу это от вас, – сказала Джейми.

– Ну что ж, – протянул Макгинти и поставил на стол пустой стаканчик из-под кофе вверх дном. – У меня закончился кофе, а это значит, что у нас закончилось время.

– Есть идеи, где сейчас может быть мистер Хелм? – спросил Демарко.

Макгинти встал, нагнулся вперед, уперся одной рукой в край стола, а вторую вытянул вперед и помахал ей в воздухе.

– Унесенный ветром, – сказал он, затем зашагал к двери и заколотил по металлической окаемке.