— Так, может, ну его на хрен, посидишь, стихи попишешь?

— Я лучше нарисую картину…

Продолжают они одновременно:

— Моей кровью?

— Твоей кровью!

— Ты такой предсказуемый, — веселится Рид.

Стоит ли говорить, что ему на самом деле ни хрена, ни капельки не весело? Стоит ли говорить, что такому предсказуемому Деванторе весело до жути?

— Будешь бросать пистолет, Рид?

Рид возмущается:

— Хрена с два. — Вы только посмотрите на него, нашел идиота. — Ты бросай.

— Нет, ты, — улыбается Девантора, обнажая ярко-красные десны. Блин, ему бы к стоматологу, конечно.

— После тебя.

— Ты первый.

— Уступаю.

— Рид, Рид, Рид… Как бы ты ни тянул время, у американского задохлика нет и шанса против наших людей. Надо было самому прыгать: если у кого-то из вас и был шанс, то только у тебя. А он… Очень быстро словит пулю в лоб.

Рид не хочет признавать, что вечно сомневающаяся его часть согласно кивает в такт словам Деванторы.

Часть, у которой рот не закрывается, хамски спрашивает:

— Давно гадалкой заделался?

— Вот только что, — Девантора честно пожимает плечами. — Дать бесплатное предсказание? Пистолета у тебя в руках не будет ровно через минуту.

Его мерзкая уверенность в себе заставляет Рида заартачиться. Ну давай, думает он, урод. Посмотрим.