— В кого целиться будешь?

— Рид тут? — охотно уточняет Мо.

Кирихара считает: раз, два, восемь. Восемь стволов, направленных на Рида. Кажется, скоро вся Джакарта сбежится сюда занимать очередь.

Появляется Чопинг. Его в клуб можно принимать сразу: у него как раз по «Глоку» в каждой руке. И ориентируется он не в пример быстрее Мо, тут же наставляя их на кого попало, в том числе на Рида. Девять.

— Вот такое ощущение, — шепчет Рид, — что я гожусь только на то, чтобы по мне стреляли.

— Так и будем стоять?

— Басиру там не скучно?

— Давайте постучимся и поздороваемся.

Все их уморительно смешные — ха-ха, Кирихара животик надорвал — предложения заглушают истошные сигналы: в один момент над звуками перестрелки прокатывается волна пронзительного звука автомобильных клаксонов. Это новые участники шоу — еще с десяток джипов, объехавших столпотворение со всех сторон. Их появление выглядит весьма внушительно, и они привлекают внимание уважаемого собрания:

— Кого еще принесло?

— Кто-нибудь их знает?

Тем временем Рид удивленно ойкает, и все головы поворачиваются к нему.

— Говори, — рычит Салим.

— Ну… кажется, это… «Вольто»?

Салим багровеет.

— «Вольто»?

— Что еще за «Вольто»?

Рид отвечает почти извиняющимся тоном:

— Руссо.

— Рид! — возмущенно восклицает Арктика.