— Здравствуйте. Я ничего не продаю. Марина Олеговна? — Называю имя мамы Юлианы.

— Да. — Хмурится.

— Марина Олеговна, — еще раз называю ее по имени, зная, что такое обращение, если верить статистике, на пятьдесят процентов располагает к себе. — Скажите, а Юлиана дома? Я не могу до нее дозвониться.

— А вам она зачем? — звучит еще недоверчивее.

Не сработали «пятьдесят процентов». Жаль, конечно, но что поделать. Собираюсь уже ответить, но не успеваю. В коридор выползает малышка, цепляется за ноги женщины и сама встает на ножки. Личико крошки, шея и ручки — все в зеленых точечках.

— Куда выскочила? А ну, марш, в комнату.

— Подождите! — протягиваю руку, а сам медленно опускаюсь на корточки перед девочкой.

— Дяй! — требует малышка, а я почти не дышу.

«…Я уже записалась на аборт…

— Аборт?

— Да, Богдан. Аборт. Или ты считаешь, что твоя жена ни о чем не догадается, если мой ребенок вдруг окажется похож на ее мужа?» — Всплывает в памяти, и карусель мыслей доводит до головокружения.

— Снежана, не трогай дядю!

— Подождите! — умоляюще прошу Марину Олеговну, глядя на нее снизу вверх.

— У нас ветрянка, — произносит растерянно. — Видно, в поликлинике подхватила, и Юлиану еще заразила. Сама, вон, как егоза носится, а мать уже вторые сутки не встает, температура никак не спадает, — доносится до меня.

Но я почти не слышу. Не могу оторвать глаз от малышки, которая тянет ко мне свою пухлую ручку с зелеными крапинками на крошечных пальчиках.

Снежана… Доходит запоздало. Неужели такое возможно?!

В груди щемит от переполнявшего чувства, и я, словно пьяный, поднимаюсь на ноги. В ушах шумит.

Лифт останавливается на этаже, и из него выходит девушка.

— Мужчина, вы кто?! — Накидывается на меня с вопросом. Застывает и, бесцеремонно приближаясь, вглядывается в мое лицо. — Богдан? — произносит неуверенно.

Киваю.