— Что такое?

Это был Толик. Его глаза возбужденно блестели.

— Пошли со мной, кое-что покажу.

Мы вошли в ангар, где в углу, за подъемниками, за сварочным оборудованием, тоненько звучал молоточек. Развороченная «семерка» была похожа на модернистскую скульптуру, творение рук безумного скульптора. Отдать ее, что ли, Ринату Максютову для одной из его концептуальных композиций?..

Молоточек перестал стучать, притаившись.

— Смотрите сюда, шеф. — Изогнувшись, Толик заполз в салон между острыми, как бритва, краями разрезанного железа и показал пальцем куда-то в глубь машины: — Вот.

— Ну и что? — ничего не понимая, удивился я.

— Вы видите, вот здесь рубчик?

— Ну?

— Потрогайте пальцем. Шершавое, да? Прямо рядом с разломом. Это не заводской брак.

— А что это?

— Подпилено.

— Ну и что?

— Ну как вы не понимаете, — для Толика все это было очевидно, — если рулевая сошка подпилена, то при резком вращении рулевого колеса она может не выдержать нагрузки и переломиться. И тогда машина потеряет управление. Видите, сошка сломана как раз в том месте, где виден надпил?

— Значит, ты думаешь, что кто-то подпилил ее?

Толик пожал плечами, как бы говоря: выводы делай сам.

— А кто это мог быть?

Толик выразительно молчал. Я задумался. Обошел машину, колупнул ногтем кусочек отвалившейся краски, кивнул подбородком:

— Давно она у него?

— Недели три назад Эдик ее пригнал.