– Его.
– И что?
– Ничего, просто это люди Грека.
– И?..
– Свату пуля в голову попала, насмерть. А Женьку дежурный милиционер, который снизу прибежал, лицом к стене поставил, под пистолетом. Так и держал, пока Симоненко не приехал.
– Это начальник милиции?
– Ну да.
– Так он приехал?
– А я тебе о чем толкую?
– Ну и что тогда?
– Если Симоненко и Грек поссорятся, то быть грому.
– Ну и что теперь делать?
– Креститься, чтобы в тебя не попало.
Ничего еще не закончилось. Это Симоненко понял, как только подъехал к больнице. Перед входом толпились зеваки. Не смотря на совсем уж позднее время, их было довольно много.
Несколько человек заглядывали в выбитое стекло приемного отделения, остальные стояли кружком на дороге. При приближении подполковника расступились, и он увидел лежащий на асфальте пистолет.
Возле пистолета матово отсвечивала небольшая черная лужица. Кровь. Уже слегка припылилась.
Симоненко вынул из кармана платок, осторожно поднял пистолет.
– Отпечатки будут снимать, – прошептал кто-то громко.
Симоненко оглянулся на своего водителя:
– Посмотри, чтобы не затоптали.