– Показать, что могу, – объяснял Мэтти.
– Почему не сбежали, выбравшись из камеры?
– Потому что я невиновен. Бегут те, за кем есть вина.
Я задавалась тем же вопросом. Еще один повод сомневаться. Винить себя за то, что сделала.
Приближаясь к тюрьме, замечаю километры колючей проволоки – словно шипастое чудовище оплело тюремную ограду. Тяжелые металлические ворота. Полупустая парковка.
Между лопатками стекает пот, виски покалывает.
Я надела белую рубашку, пиджак, темные джинсы и ботильоны. Безликий деловой наряд служит мне щитом, но не мешает ему проникнуть ко мне в голову, схватить за живое.
Достаю мобильный, чтобы поговорить с Дженис. Как ребенок, ищущий поддержки. Не успеваю набрать номер, как слышу голос мамы.
Я припарковалась подальше от тюремных ворот, чтобы напоследок размять ноги. Оттягиваю встречу как могу.
Когда мы только переехали в Лондон, я еле плелась в ненавистную школу. Тогда мама учила меня, что даже маленькими шагами нужно идти вперед.
Сейчас она говорит что-то похожее.
– Нужно, Софи. Иначе ничего не закончится.
Из машины все еще не выхожу. Вокруг никого. Сижу, вцепившись в руль, и пытаюсь не разрыдаться.
– Ты считаешь, что мы были истинной целью его преступлений? – В словах мамы я слышу то, что много раз встречала в литературе о психологии преступников. – Думаешь, он убивал их вместо нас? А на самом деле желал смерти мне и тебе?
– Не знаю. Может быть.
– Бедняжки. Если б я…
– Ты не виновата. Преступления совершал он. Не ты.
И тут же в моей голове раздается голос: «Совершал ли? Ты уверена?».
Глава 42