— Это кто это ещё его предсказывает?!

— Ты хочешь спросить кто, кромке тебя?

— Да я… да что я… Я, считай, давно уж умерла. А все-все продолжается бесконечно. А я отлетела из мира вещественных доказательств. "Мне нет названий, очертаний нет. Я вне всего, Я — дух, а не предмет".

— Кто это написал? — он схватил галстук и нервно затянул его.

— Суфи. Ибн аль-Фарида.

— Ты с ним сала?

— Не помню.

— Что?!

— Я… Я не помню. Он же жил в средневековье.

— Где энциклопедический словарь?

— Да что ж это за ревность?! Его там нет.

— Но ты же все равно мне жена!

— У тебя теперь другая жена. Я помню — помой посуду… Завтрак… кофе… Я помню, он не должен быть горячим.

— "Мои слова, я думаю, умрут,

и время улыбнется, торжествуя…" — с горестью глядя на нее, произнес он.

Она растерялась, не зная, что ответить. Она потерялась в его тепле.

Он нежно поцеловал, и потом долго рассматривал её обиженное выражение лица:

— Пожалей меня. Почему ты меня не жалеешь? — обнял он её.

И она почувствовала, как мутится её разум от его обволакивающего тепла.

— Тебя мамочка пожалеет, — процедила она, отстраняясь.