— … послушай, а ты что — правда, больна?

— Откуда ты взял? — спросила, словно саму себя полоснула ножом.

— Да он тут ей такую легенду прописал. Мол, тяжело ему жить одинокому, жена вот-вот помрет. А она, эта Жанна, его жалеет — сама мне говорила. Я в душе хохотал. Ну… думаю, дает! Только противно как-то, я же тебя знаю. Такие шуточки слишком мрачны.

— Господи… так спекулировать!..

— Нет, это, мать, называется не спекуляция. Это называется — лапшу на уши вешать. В одном могу поздравить. Ты же знаешь, что все это значит.

— Что?

— Такая байка у нас, у мужиков, первый признак. Очень распространенная штука. Мол, люблю, целую, да вот жена больна, уйти не могу. Так удобней. Как бы заранее подготовлены отступные позиции. А потом он изобразит скорбь на своем лице, муки совести. И бросит её как миленькую. Она дурочка, что верит. Так что будь спокойна. Пройдет. Не стоит она того, чтобы волноваться.

ОСТАЛОСЬ ТРИСТА СОРОК СЕМЬ ДНЕЙ

— А где у тебя опухоль? — безо всяких приветствий, сразу с порога спросила нянечка, бывшая каратистка.

— В груди. Что со мною делать будут?

— А ничего, грудь отрежут и выпустят.

— Как? Одну грудь?!

— Обе. На всякий случай. Это ерунда. Переживешь. У меня, вообще, никогда груди не было. Нулевой номер, да и тот велик.

— Но я же…

— Я тоже была замужем. Муж у меня был с черным поясом по карате. Дело не в этом. Причину ищи. Это же знаешь что?..

— Что? — голос Алины не звучал, она буквально выдохнула свой вопрос.

— Болезнь монашек. В монастырях чаще всего от этого женщины умирают.

— О нет! — вскинулась Алина, почувствовав, как в мозгу разливается алое пятно. — Я могу отсюда выйти?! Я вообще, не хочу больше!

— А как же, — усмехнулась щель рта Надежды, — Пора наверстывать.

— Нет. Просто у меня ещё есть недоделанные дела.