Я потираю лоб, чувствуя себя ужасно.

— Мне так жаль, — бормочу я. — Ты можешь меня простить?

Папа поднимает голову.

— Я не сержусь на тебя. Я злюсь на него. Он взрослый в этой ситуации.

Из меня вырывается усталый вздох. Почему я не удивлена, что он так на это смотрит?

— Нет, папа, — твердо говорю я. — Мы оба взрослые.

Его брови сходятся вместе.

— Он не должен был преследовать тебя, Вайолет, особенно после того, что ты пережила, потеряв работу. Я просил его присматривать за тобой…

— Я не нуждаюсь в заботе. Я не ребенок.

Я нетерпеливо вздыхаю, и где-то на заднем плане слышу мамин голос.

— Нет, ты не ребенок, и твоему отцу нужно привыкнуть к этому.

Мамина поддержка делает меня смелее, поэтому я добавляю: — Он не преследовал меня. Это я его преследовала.

— Все в порядке, — говорит папа, не обращая внимания на маму. — Тебе не нужно его защищать. Он сказал мне, что это была его идея, что он ее спровоцировал.

Я качаю головой в недоумении. Почему он так поступил? Почему он сказал папе, что это он меня толкнул, а не правду?

У меня на глаза наворачиваются слезы, когда я понимаю, почему. Он пытался защитить меня, сделать так, чтобы папа обвинил его, а не меня.

— Он солгал, — шепчу я. — Он сказал это, чтобы ты не думал обо мне плохо, но правда в том, что… — Я фыркаю, проводя рукой по щеке. — Я преследовала его. Он был полным джентльменом и боролся с этим на каждом шагу. Но мы…

Мои слова затихают, когда из меня вырывается очередной всхлип.

Отец хмурится еще сильнее. — Перестань пытаться защитить его.

— Ричард, — ругает мама, но папа отмахивается от нее.

— Я не пытаюсь его защитить, — настаиваю я. — Он переживал, что предал тебя. Он постоянно мучился над этим.