— Да. Но почему тогда вы не можете охарактеризовать брата?

— Я дал ему слово, что никогда не скажу за глаза о нем ни хорошего, ни плохого. А мое слово…

— И вы его сдержите, Люк. А теперь ответьте мне, опять-таки по десятибалльной шкале, насколько ваш отец — Иисус?

— Что?

— Ну же.

— Ноль.

— От одного до десяти, — снова напомнил доктор.

— Ноль, — юноша вспыхивал, как бензин, к которому поднесли спичку.

— Один — минимальный балл, Люк.

— Ноль, доктор. Ноль!

— Хорошо.

Директор был доволен.

— Я хочу вас выписать незамедлительно, Люк.

— Почему? Я ведь только сегодня поступил. Вы не будете меня обследовать?

— Я понимаю ваше нежелание возвращаться в родной дом, где вас не понимают и считают самоубийцей, а не человеком-птицей, но моя работа — лечить по-настоящему больных людей.

— Я, по-вашему, здоров, доктор?

— Не совсем. Но с вашей проблемой можно жить и за забором. Обычно живут. Тем более что с этой проблемой вам жить комфортно.

— О какой проблеме вы говорите?

— У вас проблема только одна, Люк: вы не умеете прощать тех людей, которые однажды сделали вам больно. Вы научились чужим людям отвечать сразу, а на близких, тех, которые, по вашему мнению, — неприкосновенны, вы таите обиду и боль. Я вижу, вы лепите из себя что-то другое. То, чем вы не являетесь на самом деле. Простите маму за то, что она, божество, поступает как убожество. Скажите о ваших деревянных крыльях ей и не жалейте слез. Не пожалейте много слез. Ваша боль вас никогда не пожалеет. Простите своего отца, а хотя — можете не прощать. Знаете, Люк, вот вам двенадцать лет, а вам уже ходить тяжело по земле из-за ноши на спине. Что будет в двадцать? Вы надорвете себе спину или воткнете нож в сердце мамы, чтобы легче дышалось и боли в спине прошли?

— Я надорву спину.