Нетерпеливо вбиваю в поисковик ее полное имя.

Мне не высвечивается ни одного ее профиля в социальных сетях, но, как ни странно, я вижу аккаунт журнала «Вог». Последний твит оттуда стал вирусным, вернее, настолько вирусным, насколько это возможно в книжном мире. Тысячи лайков, сотни ретвитов – многие из них принадлежат другим писателям и медиагигантам, которыми я восхищаюсь. Во рту пересыхает, когда я нажимаю на сопроводительную ссылку и перехожу на сайт известного журнала.

Очерк, на который я смотрю, называется «Наблюдение в соль миноре», автор – Розмари Пирс.

С моих губ срывается вой, полный шока и зависти. Вот оно, наконец-то опубликованное.

– Чертов «Вог», – бормочу я. Здесь опубликовали дебютный рассказ Розмари?

Мужчина передо мной отодвигается подальше от рыжеволосой женщины, которая ругается в ожидании фалафеля, но это лишнее. Наплевав на очередь, я бегу в уборную.

Запершись в кабинке, под флуоресцентными лампами я читаю:

Новая девушка моего бывшего парня пишет обо мне книгу. Точнее, роман, в котором мы становимся подругами под ложным предлогом. Но эта часть – реальность, а не вымысел: она заманивала меня книгами и пивом, притворяясь, будто не знает, кто я. Она притворялась, будто она никто, хотя на самом деле она была кем-то очень конкретным.

Полагаю, я была легкой мишенью – одинокая, потерянная, несчастная. Она подставила мне под ноги пьедестал, и я ступила на него, усталая и благодарная.

Прежде чем вы осудите ее или меня: позвольте я объясню, как все началось.

Она стояла через дорогу от моего офиса в бордовом свитере и солнцезащитных очках и смотрела, как я выхожу. Честно говоря, солнцезащитные очки – так себе маскировка. Наверное, она хотела, чтобы ее заметили, хотела, чтобы за ней наблюдали в ответ.

В 18:35 я перешла улицу, съела мятную конфету и отмахнулась от просигналившего мне водителя на черном «БМВ».

Новая девушка моего бывшего осталась на том же месте, делая вид, будто ищет что-то в своем шопере. Куда, по ее мнению, должна была привести эта разведка?

Она встала слишком близко от меня, всего в нескольких дюймах, на платформе станции «Фултон». Я сопротивлялась желанию спросить ее – все еще незнакомку, – что ей от меня нужно. Возможно, я даже была готова дать ей это, но не бесплатно.

За несколько месяцев до того, как она заняла наблюдательный пост у моего офиса, я стояла на углу дома моего бывшего парня и смотрела, как он выходит оттуда с другой девушкой. Они держались за руки, и я затаила дыхание, отчаянно надеясь, что меня заметят – или не заметят. Но я так и не увидела ее лица.

Сев на поезд на станции «Фултон», я почувствовала, как незнакомка с темно-рыжими волосами уставилась на меня сквозь эти нелепые солнцезащитные очки. Я позволила нам переглянуться ровно два раза, но, конечно, все, что я видела, – мое собственное отражение в ее очках. Когда я вышла на «Лафайетт-авеню» в Бруклине, она последовала за мной. Я прошла по улице, свернула налево, направо, затем ввела код и вошла в свой дом в индустриальном стиле. Незнакомка больше не могла следовать за мной, но я хотела, чтобы она продолжала, я отчаянно хотела, чтобы за мной наблюдали – только еще не знала, как все будет.

О вас когда-нибудь писали? Вы когда-нибудь встречали персонажа, ужасно похожего на вас? Клянусь вам, это глубоко сюрреалистический и развоплощающий опыт, одновременно приятный и тревожный, особенно когда факты и вымыслы, мнение и наблюдение смешиваются воедино.

Я начала сомневаться в том, что знала о себе, в том, что казалось мне правдой. Я часто принимаю вымысел за реальность, но сейчас эта граница кажется особенно зыбкой.

Но все же: представьте себя объектом такого пристального внимания, такой огромной реконструкции – как можно ненавидеть человека, который заставляет вас чувствовать себя настолько особенным?

Я не могу.