– Это так. Признаюсь, больше всего мне понравилось взаимодействие между женщинами. А что касается парня… – долгая пауза, бабушка негромко дышит на другом конце трубки, – у них ровные и нормальные отношения. Так что жаль, что рассказчица стремится навредить себе, когда она наконец-то влюбилась.

Пытаясь переварить сказанное, я сопротивляюсь желанию спросить: «С чего ты взяла, что она влюблена?» Положив Ромео на колени, я чувствую себя заземленной – хотя бы ненадолго.

– Возможно, она и впрямь боится, – я пытаюсь сформулировать свои мысли, – любви: не только быть любимой, но и любить самой. И поэтому она ведет себя так, чтобы ее не могли полюбить, понимаешь? Когда ее отвергнут, она будет знать почему; ее судьба в ее руках.

– Неплохая гипотеза! Но что за чушь, любой способен любить. – С ноткой понимания в голосе она добавляет: – Ты соотносишь себя со своей героиней?

От нее ничто не ускользнет.

– Немного, – выдыхаю я. – Моя книга отчасти об этом. Если мои собственные отношения закончатся из-за того, что я сделала и о чем написала, то как я могу позволить себе любить человека, который однажды покинет меня?

Повисает пауза. Затем бабушка снова говорит, мягко, но прямо:

– Если у тебя будет выбор между контролем и любовью, что ты выберешь?

Я молчу. Можно ли выбрать и то и другое?

– Нужно подумать, – вздыхаю я в конце концов и принужденно смеюсь в надежде на то, что она оставит эту тему, снимет меня с крючка. – Спасибо, что прочитала, бабуля, – продолжаю как можно бодрее. А потом, когда осознаю, как мало времени у нас осталось, я добавляю: – Не знаю, что буду делать без тебя.

– Все будет хорошо, – успокаивает она и добавляет со смехом: – А если ты будешь постоянно перечитывать мои мемуары, ты и вовсе не заметишь моего отсутствия.

Это не прощание, пока нет, поэтому я не прощаюсь.

– Скоро увидимся! – говорю вместо этого.

Это звучит как приказ, и так оно и есть.

Ключ от моей квартиры – серебряный. Ключ Калеба – золотой. Мне нравится звук, с которым они сталкиваются в моей сумочке. Мне нравится мягкий щелчок, когда каждый ключ идеально подходит своему замку.

Сегодня запах жареных овощей и запеченной курицы проникает через дверь моей квартиры в коридор, прекрасно передавая иллюзию – или реальность – того, на что теперь может быть похожа наша совместная жизнь: в горе и в радости, в болезни и в здравии. Мне так повезло, что он рядом. Мой парень.

(«Он славный мальчик, Наоми», – сказала бабушка.)

Дверь распахивается, и при виде Калеба у плиты мое сердце замирает. Через колонки доносятся голоса ведущих его любимого подкаста «Затишье».

– Пахнет потрясающе, – замечаю я.

Он выключает плиту и колонки.