Пролог

— Хороших каникул Гарри! — девушка пятнадцати лет привстала на носочки и звонко поцеловала в щеку черноволосого юношу, на голову выше. Густо покраснев, она подхватила сумку и побежала к выходу из зала. — Увидимся через неделю!

— Увидимся, Кэт, — ответил он, невольно прикоснувшись рукой к щеке.

Собрав инвентарь, Гарри вышел из спортивного центра, как жаба надуваясь от счастья. Впереди ждала неделя рождественских каникул, а в конце уходящего он выиграл чемпионат, и не с кем то, а с любимой Кэт.

Вечер. Гарри шел домой, насвистывая рождественскую мелодию. Под ногами, в зимней тишине, хрустел снег. Улицы Лондона, занесенные пару дней назад снегопадом навевали согревающие в мороз воспоминания о детстве в деревне. Теперь, когда семья переехала в город, жизнь поменялась. Не скажу, что мне не нравилось, нет, все стало только лучше. Друзья, старшая школа, спортивная секция, Кэт. Но иногда, когда задерживаешься у случайно украшенной елки в пригороде, мерцающей огнями гирлянды, игрушки на которой переливаются удивительными красками, в голову приходят теплые воспоминания.

Гарри вспоминал, как сидел у окна в кресле, укутанный в шарф с оленями и пил горячий шоколад, пока снаружи кружили снежинки, прилипая к стеклу. Мороз разрисовал каждый сантиметр окошка вокруг деревянных рам причудливым узором.

Пора идти, сказал он себе, когда понял, что уже несколько минут рассматривал старенькую лампочку на фонарном столбе, мерцающую на проводе желтым светом.

Внезапно, шею свело от холода. Кто-то толкнул в снег. Гарри не мог вдохнуть. Вопросы, вроде: что со мной? Почему я не дышу? Кровь? У меня на руках кровь? мелькали в голове.

Прямо перед ним стоял человек в капюшоне, и Гарри не видел его лица. Он запустил руки в карманы куртки.

— Что ты делаешь? Я же сейчас умру! — подумал юноша, но не мог выговорить ни слова. Теплая, вязкая, она текла по телу, пропитывая одежду. Он чувствовал ее на пальцах сквозь перчатки. Его кровь.

— Я… умру? Ради чего?.. — Боли больше нет. Вообще ничего нет. Медленно, без боли, будто долгожданный сон, будто сладкая дрема, темнота поглощала его.

А затем только темнота. Он боялся открывать глаза.

— Что может быть после смерти? А умер ли я вообще? Я не хочу думать об этом. Но о чем мне еще думать? Прости мам, пап, маленькая Рита… Кэт…

Где-то в Англии.

— Мой лорд, камень будет в школе, все так, как вы и задумали.

— Все. Всегда. Как я и задумывал.

— Мой лорд, прошу, мальчишка, он будет там…

— Мне не страшен мальчишка, я недооценил его, больше ошибок я не допущу.