Ожидание сводит меня с ума. День неумолимо катится в вечер.
Никто не приходит. Не отдает никаких приказов.
Уже совсем темно, когда все же расслабляюсь.
У него хватило жалости дать мне передышку? Только вот тревога за родных сжирает меня дотла.
Он мог бы сообщить. Хоть бы слово. Одно. Через слуг. Простил или нет. Не более.
Или он сам еще не принял своего решения?
Ну, да, понимаю с горечью, лежа на кровати и бездумно глядя в потолок.
Вчера я его точно не впечатлила. Может, и не надо было быть такой правильной. Тогда был бы хотя бы какой-то опыт, а так…
Может, Багиров обо мне уже и не помнит.
Я давно уже забылась тяжелым сном, когда его резкий голос заставляет подпрыгнуть на постели.
Грубокая ночь.
Бадрид в темноте, полностью одетый стоит возле кровати. Как скала. Как ангел смерти. Как приговор.
— Тряпки убрать, — делает шаг, вмиг оказываясь рядом со мной. Пронзает ледяными буравящими глазами.
Рывком отшвыривает простыню, которой я рефлекторно пытаюсь прикрыться, закрывая грудь.
Она летит на пол.
Но Багиров даже не смотрит на мое тело.
Медленно расстегивает ремень. Обхватывает свой огромный член, вытаскивая его из брюк.
— Бадрид…