— Точно, — говорю я в сотый раз за день, хотя ни в чём не уверена. Когда я пытаюсь вспомнить отправителя-отравителя, в голове возникает только тёмный силуэт, скрытый в полутьме ниши. Может, я его и не видела, а может, забыла. Подожди, он что, не говорил с барменом, чтоб заказ сделать?

— Нет. Записка и наличка. Давай, накинь хоть что-то.

— Хоть что-то? Окей. Мужчина. Вроде не толстый. Скорее всего, среднего роста.

— Скорее всего, с глазами и ушами, — передразнил Дубовский. Он сосредоточенно раздумывал, закусив большой палец. — Сучёныш-то не простой, знал, где камеры не дотягиваются.

Я вскинула брови:

— Хочешь сказать, это кто-то из ваших?

— Были ваши, стали наши… — бормочет он. — Нет, вряд ли. А вот инфу слить могли. Говорю же, киса — всё продаётся, всё покупается.

Он откинулся на спинку дивана, перестав давить на меня своим авторитетом. Задрал голову, разглядывая натяжной потолок со встроенными кругляшами светильников.

— Значит так, — сказал он сухо, — чтоб по злачным заведениям больше ни ногой. В другой раз может и не повезти. В городе творится какая-то херня, и я не хочу, чтобы ты пострадала.

Лёгкое тепло, совсем не похожее на все эти вспышки страстей и гнева, расходится от моего сердца. Забота, пусть высказанная неохотно и через силу, внезапная, как солнечный луч в пасмурном небе. Я опускаю голову, чтобы спрятать улыбку, чувствуя какое-то радостное смущение. На глаза попадается чёрный кант чужой футболки, которая до сих пор остаётся единственным предметом моей одежды.

— Мне бы переодеться, — говорю я миролюбиво.

— Нет проблем. — Дубовский возвращается из своих мыслительных путешествий и тут же становится прежним: — Но только при мне. И в ошейник с поводком.

С рычанием я пихаю его в бок, но в ответ слышу лишь смех.

— Мне нужна моя одежда, — медленно и терпеливо проговаривая слова, сообщаю я, титаническими усилиями сдерживаясь, чтоб не добавить «и мой мотоцикл». Раз изображает тупого, буду с ним, как с тупым. Жестами дублируя слова, я продолжила цирк: — Моя. Надевать. Одежда. И. Уходить. Отсюда.

— Кстати, киса, — начисто игнорируя мои телодвижения, проговорил Дубовский, — учти, что после свадьбы весь твой гардероб будет согласован со мной, от трусов до зимнего пухана.

— Чего?! — воскликнула я, всплёскивая руками. — Нет. Нет-нет-нет. Это же чушь!

— Ты куплена, как витрина. А что выставлять на неё, решаю я, — заявил этот гад, нисколько не раскаиваясь. Мне стало тошно от того, что секунду назад я почти что поверила в его человечность. Снова попалась на проблеск, только забыла, что это не солнце, а крошечный светодиод. Сверля меня синими глазищами в ожидании реакции, которую не дождётся, Дубовский добавил: — Сейчас Валера приедет, притараканит тебе свадебные шмотки на примерку. Выбирать будете вдвоём, но у твоего мнения приоритет ниже.

— Отвратительно, — сказала я без выражения. Устав от постоянной смены эмоций, чувствуя последствия вчерашних событий и стрессов всех этих дней, я оказалась в каком-то вакууме, не испытывая вообще ничего, кроме тупого равнодушия. Если мои попытки бороться наталкиваются на стену, может, умнее будет прекратить их и просто перетерпеть, пока не выйдет оговорённый срок? Умнее, но точно не проще. — Ты мне отвратителен.

Щека Дубовского дёрнулась.

— Уж какой есть, — ощерился он, сузив глаза.