Проклятье, пусть оно остановится.

Тук. Тук.

Кто-то стучится в нашу дверь, но я ничего не слышу, потому что в ушах стоит невыносимый шум. Внутренности сгорают от злости. Мозги готовы расплавится. Я весь горю и снова ненавижу.

Я — мерзкий человек, не спорю. Я — часть своего отца. Но, это не мешает мне желать ему смерти. Иногда, я желаю ее себе.

— Тук — тук, можно? — мои зубы заскрипели, когда светлая голова показалась из-за двери. Я был готов оторвать ее. — Не хочешь прогуляться, сынок?

Сынок? Сынок, да?!

— Ты шутишь? — спрашиваю я и награждаю его угрожающим оскалом.

— Хорошо. Я понял. Понял.

Тук. Тук. Тук.

Теперь я слышу, как колотиться мое сердце.

— Кто приходил? — рычу я.

Ублюдок отмахивается.

— Ох, не бери в голову. Соседка соли попросила.

Одним движением подбородка я приказываю ему убраться, и тот скрывается за дверью. Отвернувшись к стенке, я снова справляюсь с гневом уже привычным для себя способом — вонзаюсь зубами в запястье.

Меня отпускает только через несколько часов. И вот снова. Снова этот желтый потолок и вагон мыслей.

Где сейчас Злата?

Хорошо ли ей на новом месте?

Встретимся ли мы когда-нибудь?

Вспоминает ли она меня?

…