Вокруг все темнеет. Слова повторяются в голове эхом, я перестаю чувствовать собственные ноги.
— Ее везут в операционную, — продолжает врач.
Ноги медленно немеют, я готов упасть.
— Как — в операционную? Она же поправится, да?
Мягкие карие глаза доктора по имени Ариф смотрят в сторону. Он делает глубокий вдох, несколько раз моргает, а когда выдыхает, все его боксерское тело словно сжимается.
— К сожалению, пока ничего сказать нельзя. Мы сейчас попытаемся остановить кровотечение.
Он смотрит в стену мимо меня.
Я не вполне понимаю, что происходит дальше, медсестра, видимо, берет меня за локоть, чтобы я не упал.
Все по-прежнему как в тумане, кружится голова, и мне никак не унять дрожь. Телефон снова вибрирует. На дисплее номер Гун-Бритт. Объясняю, что Бьянке будут делать операцию.
— О нет! Дорогая, милая Бьянка!
— Как дети?
— В шоке. Волнуются.
Мне трудно говорить, но я должен им что-то сказать.
— Вы можете включить громкую связь?
Гун-Бритт тяжело дышит и, кажется, открывает дверь.
— Полиция отпустила Жаклин, — сообщает мне она. — Они ее быстро допросили у нас на кухне и отпустили домой. Хорошо хоть машину забрали.
На это я не отвечаю. У меня нет сил.
— Самое важное — чтобы Бьянка поправилась.
— Да, конечно.
Раздается треск и звук изменяется, когда она включает динамик. Я пытаюсь сосредоточиться.