— Фабиан, пожалуйста…
Жаклин крепко держит его за руки, и Фабиан в конце концов обмякает. Медленно расслабляется мускул за мускулом, и Жаклин отпускает его руки. Они вдвоем так и стоят сцепившись, потные, как борцы после тяжелого раунда.
Подо мной разверзается земля. И открывается бездна, и я лечу в эту воронку вниз головой.
Бывает так, что винить некого.
Жизнь ломается, люди исчезают. Прежнего уже не вернуть, и никто не знает почему.
Я продолжаю падать.
71. Фабиан
У маклера «Порше-911 Каррера». Мне не нравится его взгляд. Он из тех, кто любит себя чуть больше, чем надо. Похож на солиста диско-группы, походка как у футболиста.
Я прячусь, натягивая на глаза капюшон, а он возится с оранжевой вывеской «Продается». И при этом держит меня в поле зрения.
Потом идет по общему двору и насвистывает.
— Послушай, парень… — говорит он, двигаясь прямиком на меня.
Но я не отвечаю и вообще не смотрю в его сторону.
— Ты же здесь живешь, да? Ты из пятнадцатого дома?
— Мм… — бормочу я.
У него неестественный загар. Выглядит по-идиотски.
— У нас в воскресенье показ. Буду вам очень признателен, если в это время вы посидите дома и не будете выходить в общий двор. Некоторые покупатели обращают излишнее внимание на соседей. — Улыбка на его лице проросла навечно. Он продолжает улыбаться, хотя по взгляду ясно, что больше всего ему хочется, чтобы я сдох.
Нащупываю отвертку в кармане куртки. Не знаю, сколько стоит покрасить «порше», но он наверняка выложит не меньше, чем Ула за свой «мерс».
— Хорошего вечера! — произносит маклер.