Нет, это не было похоже на пощёчину. Не было похоже на удар по голове.

Это было похоже на разверзшуюся землю. Словно у неё под ногами провалился пол, а она стоит на самом краешке и боится не то, что пошевелиться, даже вздохнуть.

— Ты не посмеешь, — выдавила она. — Он… он же зовёт тебя папой.

— Я и записан его отцом. Поэтому посмею. И не важно, что его отец не я, — хмыкнул Алексей. — Хорош болтать. Пошли.

Он потянул её за руку. И Вера не посмела сопротивляться, не веря тому, что всё это происходит с ней. Что всё это вообще происходит.

— А если… если он меня трахнет, а ты ничего не получишь? — пыталась торговаться она. Включить взрослую разумную женщину, с которой такого в принципе не может случиться, потому что она взрослая и разумная, потому что двадцать первый век на дворе, и она шесть лет замужем за этим человеком. Он не такой.

— Это будет только твоя вина. Значит, плохо старалась.

— А если я залечу от него? Ты уверен, что он будет предохраняться? А у меня овуляция.

— Не смеши, — хмыкнул Алексей. — А то я не знаю, что ты пьёшь таблетки. Неужели, и правда считаешь меня таким тупым?

Нет, она не считала. И это было страшнее всего: что он всё знал.

Только ситуация всё больше походила на бред. Вере хотелось себя ущипнуть, но рука, покрывшись красными отпечатками пальцев мужа и так саднила.

— А если он меня искалечит?

— Плевать! Поправишься. Он же не осёл, так подставляться.

— А если…

— Хватит! — рванул он её за руку. И больше ничего сказать не успел.

— Мне кажется девушка против, — вырос перед Алексеем Марк, заставив остановиться.

— Это не девушка, да будет тебе известно. Это моя жена. Моя жена, Марк.

— И ты считаешь это даёт тебе право оставлять на её руках кровоподтёки? — голос Реверта звучал так, что будь Вера на месте мужа, сейчас бы с ним не спорила.

И ещё больше потому, что как бы ни был разъярён Марк, его помощник, бывшая правая рука отца, Мамай, выглядел ещё опаснее.

Марк смотрел на Веру вопросительно.