Она физически чувствовала, как течёт время.

Как упала каждая из двух тысяч триста девяносто шести песчинок, что падает в секунду в песочных часах.

Её любознательный мальчик недавно задал ей вопрос сколько в них песчинок, увидев песочные часы, и Вера посчитала: поделила объём песка на размер песчинки, умножила, добавила проценты на корректировку. И выяснила, что, когда её сердце пропустило удар, упало ровно столько. А потом ещё столько же, а может, в несколько раз больше, когда Марк нагнулся, прижался губами к её виску и вдохнул. И ещё пол столько, когда его тело сотрясла дрожь, и её откликнулось.

Чёртовых три ничтожных секунды. Или целых семь тысяч песчинок?

Ничего. Или целая жизнь?

— Белка, — прошептал Марк.

Но, черпая силы, наверное, где-то на том дне, где берут этот чёртов песок, или на дне, что сейчас она называла своей жизнью, Вера схватила его руки и сбросила вместе с пиджаком, которым он её укрыл.

— Уходи, Марк!

Не хватило ей сил только повернуться. Потому что нельзя смотреть в его глаза. В зелёные глаза её сына, чтобы не остаться в них навсегда. Нельзя.

— Я уйду, — судя по звуку, поднял он пиджак. — Сейчас я уйду. Но хочу, чтобы ты знала: я вернулся не ради отцовской компании. Я вернулся за тобой.

Она развернулась так резко, что он отпрянул.

— За мной?! И у тебя хватает наглости говорить, что ты вернулся за мной?

— Послушай меня, — шагнул он навстречу.