— Пишут, будто бы мы с тобой сорвали Ельциным покупку замка Гармиш-Патирхен в Альпах.

— Boт сволочи! — снова взялся за стакан Мастачный-младший. — Вор у вора дубинку украл! Не можется!

— А я тебе вот что скажу, — привлек его внимание отчим. — Ты грамотный, радуешь меня, однако запомни хохлацкую истину: не зевай на шляхе, будет две рубахи; прозеваешь, свою потеряешь.

Они спокойно коротали вечер, попивая каждый свой любимый сок, их мало заботили теперь наветы и поклепы из другой жизни, на зеленой ухоженной лужайке резвились ротвейлеры. Это успокаивало, как шуршание дензнаков в кармане, и одновременно освежало, как прохладный сок.

Как считаешь, отец, — спросил на всякий случай Мастачный-младший, — нас не застукают здесь?

— Пока нет, — уверенно отвечал Мастачный-старший. — Там не до нас. А вот месяца через два-три возьмутся. Шутка ли, поболе миллиона зелени скосили. Тогда не зевай. Мой батя, царство ему небесное, в военное лихолетье полицаем служил. Опосля его искали долго и не нашли. В Аргентине он укрылся, где душу в спокойствии отдал Творцу. Так я и думаю потому: а не наладить ли связь с тамошними Мастачными? Раньше в мыслях такого не держал, а теперь в самый раз. Как считаешь?

На миг Мастачный-младший задумался, прокручивая вариант.

— А чего ж? Давай, отец, списывайся, созванивайся. Там нас не найдут. Я тебе интересную вещь еще скажу: в тамошних колониях бывших нацистов десятка два наших партийных бонз укрылись. На одном языке говорят.

— Шутишь! — не поверил Мастачный-папа.

— Святая правда. Я ведь в Интернет регулярно заглядываю и в компьютерных штучках толк имею. Когда я взялся нашу половину дискеты обрабатывать, многое прояснилось. Нашел удивительные совпадения почти в двадцати случаях: самые крупные счета находятся в филиалах известнейших банков в Буэнос-Айресе. Что, если поискать все же вторую половинку шифра, не копнуть ли глубже кротовьи норы?

Сынок, на этот счет есть другая пословица: играй, не заигрывайся, воруй, но в меру, — мудро присоветовал папаня.

— А как же тогда — не съем, но понадкусываю? — насмешливо спросил любознательный сынок.

— Это с Украины завезли жиды тамошние, а мы с тобой хохлы истинные, — вразумлял папаня. — Я тебе больше скажу: русских, москалей, значит, никаких не осталось, репаных и нерепаных извели. Мордва осталась, репаные хохлы остались, евреи да Дьяченки.

— И Мастачные еще, — рассмеялся сынок.

— Эй, репаные! — раздался в ланкаширской тишине голос зычной мамаши Мастачной. — Борщечку поснидаете?

Съемо! — разом ответили папа с сыном и немедля отправились в столовую, где по каменным стенам висели оленьи рога от прежнего хозяина, а на полу лежали шкуры русских медведей. У хохлов оленей и медведей давно не водилось, они сели хлебать украинский наваристый борщ, разлитый в тарелки тонкого саксонского фарфора.

Альберт Васильевич черпал борт медленно и ел задумчиво, односложно отвечая на вопросы родителей. Его оставили в покос: сынок задачу решает на благо семьи.

А блуждал мысленно Мастачный-сын в пампасах Аргентины. Хохол он или нет, а лежащие подспудно чужие деньги дразнили.

Когда стемнело, Альберт Васильевич вышел на променад перед сном, выискивая в парке уединенные, затемненные уголки, будто его мысли могли украсть или подслушать. Его догадка о партийной кассе в Аргентине стоила многого, и пока никто другой не додумался до этого. Дай Бог, действовать надо споро…

— Эй, животный! — окликнул он лежащего на освещенной лужайке ротвейлера. Хлопнул по ноге: — Ко мне!