Кристина прикусила губу и медленно повернулась на бок спиной к мужу. Он аккуратно принялся растирать ее поясницу и, видимо, коснулся какого-то особенного места, когда она болезненно застонала.

— Больно, да? Потерпи, милая. Сейчас станет легче.

Он нащупал пальцами твердые островки и принялся разминать их. Она тихо пискнула. Сцепив зубы, он продолжил.

Нужно ей массажиста хорошего найти, чтобы не было таких застоев.

Он сам любил массаж. В Нью-Йорке у него был отличный массажист, приходивший к нему три раза в неделю, а в Лондоне стало как-то не до того. Потом, после женитьбы, он полюбил делать массаж жене, а вот во Флоренции они как-то не удосужились, хотя, как выяснилось, здесь это было практически необходимо.

Сейчас у него под рукой не было ничего, ни массажного стола, ни крема, ни элементарно света, чтобы видеть, что он делает, но он слушал Кристину, благо темнота помогала, и она вела его по карте своей боли.

Изменения он почувствовал сразу же. Он хорошо знал это тело, каждый сантиметр. Он сам учил ее ловить все оттенки и нюансы. Она молчала, но он узнавал смены ее настроения даже по дыханию. Темнота, на которую она так пеняла у него в кабинете, сыграла с ней злую шутку. Его руки и темнота, в которой он был королем. Лежа с ним в постели его жена сгорала от желания.