И хочется объяснить все, открыть душу, рассказать о том, что гложет изнутри и… Не могу. Не знаю, с чего начать, какие слова подобрать, чтобы они прозвучали правильно, описали всю ситуацию, а не запутали еще больше…
— Оставайтесь с ночевкой, — голос женщины звучит мягко, тепло и я вновь поднимаю глаза, чтобы встретиться с ней взглядом. — Спасибо, что сказала правду, какой бы она не была. Возможно, в этот раз Даня сделал правильный выбор.
— Выбор? — удивленно переспрашиваю я.
— Всему свое время, — улыбается она. — Послеполуденная жара меня совсем добьет. Как ты смотришь на то, чтобы охладиться?
Она кивает в сторону бассейна и весело подмигивает.
— Я бы с радостью, но ничего с собой не брала, — отвечаю я обтекаемо, не вдаваясь в подробности.
— А, так это не твой чемодан Данька отнес в вашу комнату? Странно, мне сказал, что твой… Ну, да ладно, — еще одна хитрая усмешка.
«Так это не твой чемодан..?»
«Мне сказал, что твой…»
Чемодан? Мой чемодан? Здесь?
— Простите, а где «наша» комната? — спрашиваю я, чувствуя, как гулко бьется сердце в груди.
— По лестнице наверх, вторая дверь справа, — коротко отвечает она.
— Спасибо, — бросаю я и едва сдерживаю себя, чтобы не перейти на бег.
Мой чемодан… Неужели он и тут успел расстараться?
33
Когда я вбегаю в комнату, сомнений не остается — это действительно мой чемодан… Теперь внутри сомнения насчет Дана.
Что он за человек?
Он легко справился с моими проблемами… Тогда, в отеле. После с сумочкой. В магазине вина. И с чемоданом…
Опускаюсь на краешек кровати и начинаю думать об этом. Воображение шалит, рисуя сначала Дэна в образе мафиози, после в образе ангела-хранителя, который неумолимо и необратимо превращается в демона-искусителя. Такое ощущение, что ему даже не нужно щелкать пальцами, чтобы решить что-то…
И во что я ввязалась?