– Так ты вот почему... а что – не хочешь, чтоб знали?
– Не хочу. И поверь – у меня есть причина.
– Ну, как знаешь.
Мы потанцевали с ним еще с час, а потом Иван отвез меня домой. На предложение подняться ответил смехом и отказом, но пообещал, что завтра непременно.
Через три часа я увидела его в ночном выпуске новостей в разделе «Криминальная хроника». Он лежал на ступеньках собственного подъезда с пулевым отверстием в затылке...
Я закрылась дома и не выходила неделю. Продукты в холодильнике таяли, но я настолько испугалась, увидев в новостях убитого Ивана, что аппетит пропал совершенно. Только однажды я совершила ночную вылазку в павильон за сигаретами, купив сразу три блока. Как одержимая, я писала какие-то обрывочные заметки, не подходила к окнам, хотя понимала, что шестнадцатый этаж все-таки дает какие-то преимущества. Ничего не происходило...
Почти ничего – если не считать неожиданного визита охранника со стоянки. Увидев его в «глазок», я оторопела – откуда адрес? Но потом сообразила – координаты владелец стоянки записывал в журнал на случай, если что-то экстренное произойдет с машиной. Джип я там больше не оставляла, но данные мои так и остались в журнале. Все просто...
– Я хотел узнать, все ли в порядке, – проговорил Леха. – Машинки вашей нет давно, я и забеспокоился.
– В порядке.
Ну, и чего стоит? Узнал, что хотел, – иди работай. С чего вообще такой интерес? Он потоптался еще пару минут и, поняв, что я не открою, пошел вниз. Меня это слегка насторожило, но потом я отмахнулась – не вечно же бояться каждого куста, как пуганой вороне. Совпадение.
Близился Новый год, но я не чувствовала праздника. Да и как? И тридцать первого числа я все-таки решилась и поехала на городской рынок.
До конечной точки маршрута оставалось всего два поворота, когда в узком переулке мне в лоб вывернул грузовик. Я ударила по сигналу, пытаясь убедить водителя сбавить скорость и прижаться вправо, однако вдруг увидела, как этот самый водитель на ходу выпрыгивает из кабины прямо в придорожный сугроб. В его облике я успела заметить что-то знакомое, но что именно – понять времени не было. Грузовик несся прямо на меня.
«Все, – поняла я мгновенно. – Вот она, смерть. Надо же – говорили – старуха с косой, а это – побитый жизнью ЗИЛ». Это была последняя мысль, посетившая мою голову перед столкновением.
Все тело – сгусток боли, голова чугунная и гудит, как пустой котел, глаза не открываются, сколько ни старайся. Что со мной, господи, где я?
С трудом разлепляю веки, чувствую страшную сухость во рту – хоть бы глоток воды...
Надо мной склоняется мужчина в белом. Ха-ха, в белом, думаю я. Ангел, не иначе. Он зачем-то берет мою руку, хмурится, надевает мне на плечо манжетку тонометра. Я в больнице, что ли?
– Высоковато, – бормочет мужчина, и я слышу что-то знакомое.
Приглядываюсь к нему, напрягая память, и – о, ужас!.. Это Максим. Максим Нестеров, мой бывший любовник, человек, с которым я прожила вместе несколько лет и которого прогнала...
– Ты?! – с трудом выговариваю я, еле разлепляя спекшиеся губы.
– Молчи, Маша, не надо... – перебивает он. Маша. Не Мария.