— Завтра я куплю кофеварку, если не нравится растворимый.

Лиза встает, подходит к своему рюкзаку, попутно подбирая с пола разбросанные вещи. Я сижу на полу, наблюдая за тем, как она пакует свою зубную щетку и крем и надевает на голову вязаную шапку с оленем.

Я бью ее не сильно, просто для того, чтобы она пришла в себя, прекратила истерику. Но она теряет равновесие и, вскрикнув, падает навзничь, разбросав по полу баночки с косметикой.

— Серж? Что ты делаешь?

— Ты не можешь принимать никаких решений, ты должна выспаться, ты полдня пила. Куда ты пойдешь?

— Зачем ты ударил меня? — Лиза даже не пытается подняться с пола.

— Потому что ты в истерике и не слушаешь меня.

— Ты ударил меня, чтобы привлечь внимание?

— Я не знаю.

— Ты пугаешь меня.

— Сядь!

Она поднимается с пола и, прихрамывая, направляется к рюкзаку.

— Давай ты хотя бы поспишь немного, а завтра мы все решим? — говорю я, пытаясь придать голосу мягкие успокаивающие ноты.

Но я слышу себя и понимаю: такими голосами правду не говорят. Однако каким-то чудом это действует, и она садится на краешек дивана и принимается с тупым жертвенным выражением на лице рассматривать свои облупившиеся ногти. Я делаю нам кофе, и она принимает чашку из моих рук со смущенной полуулыбкой, будто мы семиклассники и она случайно увидела меня голым.

— У тебя что-то с волосами.

— Что? — она ловит прядку и подносит к глазам. — Все нормально вроде бы.

— Там, у корней.

— А, так это просто краска отрастает.

— Какая краска?

— Это не мой настоящий цвет. Я покрасилась… после Риты. Так у меня русые волосы.