Даже если посмотришь ты грозно —

Толку меньше, чем даже с улыбки…

Ты мог бы только намекнуть —

Простой кивок!

Сказать, что верно выбран путь

И впрок урок.

Да полно: есть ли эта нить

Меж двух сердец?

Как равнодушие простить?

Прощай, отец!

И нам уже не по пути —

Прощай, отец!

Прощай… прости… *

Закончив свою импровизацию, девушка сморгнула скопившуюся в уголках глаз тёплую влагу и чуть прерывисто выдохнув, отложила гитару.

Слишком прямолинейно, слишком… по-живому резал этот высверк вдохновенья и скрытые за ним чувства. Словно не звуки новорожденной песни выходили из её уст, а сама кровь вместе с жизненной сутью истекала из разверстых пред невидимым зрителем вен.

И слишком явственно песне-исповеди не хватало аккомпанирующего одинокой девушке второго голоса.

Мужского.

Встав, молодая певица вернулась к столу и резким, летящим почерком перенесла слова на бумагу одного из чистых листов.

Может быть, когда-нибудь, это внезапное творенье, выглаженное и доработанное, и увидит своего зрителя… или даже прозвучит на два голоса… в один прекрасный день… Но сейчас Сюра не готов услышать такую песню.

— Когда-нибудь… — тихо прошептала блондинка, поглаживая металлический бок зажигалки.