Мы же с пареньком-сотрудником остались ждать на тропе.

— Тебя как звать? — спросил я, поскольку не успел с ним познакомиться перед выездом. — Я имею ввиду не эти дурацкие циферки, а настоящее имя.

— Антоха, — ответил парень и повернул ко мне своё закрытое маской лицо с квадратными стеклянными «глазами». — А тебя же Кирилл, да?

— Да. Кирилл.

— Какой уровень?

— Тридцать четвёртый.

— А у меня сорок шестой. Ты недавно, что ли?

— Чуть больше года. А ты?

— Года три, кажись, уже. А ты, небось, учишься ещё? Где?

— Учусь в пятнадцатой спецшколе. Второй год.

Антоха издевательски хмыкнул:

— Школьник, что ли?

— Курсант.

— Понятно. Школьник.

— Так ты тоже, наверное, учился?

— Типа того, — в тоне Антохи сквозили презрение, это сразу чувствовалось. — На лекции хаживал года полтора, кажись. Так-то ваще качался. Уровень качал. Х…и ли там учиться? По плацу маршировать, что ли?

Речь парня была простовата, будто он из деревни приехал. Ну может, и не из деревни, но точно не аристократ. Однако больше всего меня поражала его надменность, с которой он обращался ко мне. Какой-то неприятный тип.

— Понятно, — ответил я.

— А ты, небось, копыта по плацу отбиваешь?

— Строевая только первые полгода была, — ответил я. — Больше такого нет.