— Дезертир из Антициклона хочет уничтожить город! — проорал я в сырую тишину развалин. — Ты слышишь⁈ У него бомба. И скоро он доберется до места где она сработает! В Нижнем Городе! У нас нет времени! Мне нужно его найти раньше! Ты слышишь, Чжао? Мне нужна твоя помощь! Да блин, хрен с тобой.
Я хотел плюнуть и уйти, но вместо этого совершенно внезапно для себя всхлипнул сквозь подступившую до слез обиду:
— Ты снова меня предал, Чжао! Ты снова бросил меня одного! Но мне плевать. Теперь у меня есть брат лучше, чем ты, Чжао, он никогда меня не оставит!
Это сказал… я, что ли? Я? Точно я? И, нафига я так фразу построил? Словно это не я говорю…
Это словно наш мертвый братишка Чан сказал.
И до Потрошителя слова эти дошли. Дошли и попали в цель.
Он снова возник передо мной. И да, теперь в руке у него был кастетный серп, ну все козыри в ход пошли.
Он коснулся кончиком серпа ткани футболки у меня на груди, я отшатнулся.
— Не смей, — проговорил он. — Не смей тревожить память моего брата. Ты еще живой, только потому, что я не поднял руку на то, что от него осталось. Я знаю что ты такое, чудовище. И я знаю, кто тебя создал. И я его прирежу сразу, как только увижу, пусть он даже и мой дед. Такое никому не позволено. Сгинь, и больше не ищи меня, и помни, что я слежу за тобой, родственничек. Только посмей совершить что-то непотребное, уронить честь семьи, и ты много раз пожалеешь, что снова воплотился здесь.
И все. Снова сгинул, исчез. Глаза он отводит, что ли? Вот же блин… Разговор как-то сразу не задался, я думал все получше пройдет.
Я прислушался к себе вроде никаких внезапных порывов или эмоциональных накатов. Я снова взял себя в руки.
— Ладно, — сказал я в пустоту. — Пусть так. Сами разберемся.
И ушел оттуда. Пожалуй с облегчением. Ну его нахрен этого Потрошителя, какой-то он псих ненормальный.
Банта-такси еще ждало меня перед развалинами театра. Я пролез через забор и спросил таксиста:
— А ты чего еще тут?
— Так это, заказа нет, — пробормотал таксист.
— Ну тогда поехали отсюда.
— А куда?
— Куда-нибудь.
Ну мы и поехали.