– Нэ зынаю.

Она мыла руки, в зеркале над раковиной отражалось ее безобразное, но уже почти привычное лицо. Позади маячила бородатая голова Ахмеда, повязанная пиратским черным платком, и, когда взгляды их встретились, Анжелу будто током шарахнуло, такие пустые, такие жуткие были у него глаза. Она видела его не впервые, но почему-то никогда прежде не замечала, что у него взгляд живого покойника.

В Софии Стас Герасимов не провел и трех часов. Купил билет на ближайший московский рейс и за время полета отлично отдохнул в пустом салоне бизнес-класса. В десять утра он уже садился в такси у Шереметьево-2 и просил отвезти его в какую-нибудь недорогую приличную гостиницу, где не спрашивают паспорта. Настроение у него было настолько хорошее, что он начал плести молчаливому пожилому водителю душещипательную историю о злющей ревнивой жене, которая нанимает частных детективов, чтобы следить за ним, о нежной возлюбленной, с которой приходится встречаться тайно, в чужих городах, в гостиничных номерах.

– Так разведись, – вяло посоветовал водитель.

– Давно бы развелся, если бы не дети, – вздохнул Стас, – трое у меня.

Пока он вдохновенно описывал свои нежные отцовские чувства к двум сыновьям и одной дочке, машина переехала кольцевую дорогу, свернула с Ленинградского шоссе где-то в районе Речного вокзала, покрутилась по тихим улицам и остановилась у трехэтажного чистенького домика. Над дверью переливалась разноцветными огоньками вывеска «Мотель Светлячок».

– Здесь номера от семидесяти до ста баксов в сутки. Из приличных самый недорогой, – сообщил водитель. – Ну как? Устраивает?

– Вполне, – кивнул Стас.

Паспорт у него действительно не попросили. Девушка за стойкой подвинула ему регистрационную книгу, чтобы он написал фамилию и город, из которого прибыл. Не мудрствуя лукаво, он вывел: Сидоров Иван Иванович, Санкт-Петербург.

Оказавшись в номере, принял контрастный душ, побрился, аккуратно развесил вещи в шкафу, спустился в кафе и вкусно позавтракал. Съел яичницу с беконом, овощной салат, выпил два стакана свежего апельсинового сока.

От гостиницы он прошел пешком до Ленинградского шоссе, там поймал машину и поехал в центр. Остановился в начале Тверской, у площади Белорусского вокзала, свернул в переулки, ведущие к Миусам и Новослободской, и наконец достиг цели своего увлекательного путешествия.

Это был довольно сомнительный ресторанчик с несвежими скатертями на столах и запахом горелого лука из кухни. Он только что открылся, и Стас оказался первым посетителем.

– Завтракать будем? – сонно обратилась к нему официантка.

Стас поманил ее пальчиком, она склонилась, и он произнес ей на ухо:

– Исса Мухамедович здесь?

Девушка проснулась, окинула его быстрым внимательным взглядом и спросила тоном секретарши из приличного офиса:

– Как вас представить?

– Станислав Герасимов.

Она кивнула и удалилась на кухню. Стас закурил и стал ждать. Через пять минут из кухни появился пузатый мужчина в грязном белом халате.

– Ты Герасимов? – обратился он к Стасу и оглядел его с ног до головы. – Пойдем со мной.