У него же были дела поинтереснее. С новой должностью Потапов утвердил зятю новую зарплату – двести пятьдесят тысяч рублей. Июльским вечером, в пятницу, Антон снял деньги из банкомата и ехал на машине домой, томимый волненьем. Новенькие купюрки лежали во внутреннем кармане пиджака, соблазняя греховными мыслишками. Все располагало к большому загулу: отсутствие жены, летний вечер, куча «бабла»…Антон хотел уже брякнуть Серхио из фитнесс-клуба, как вдруг позвонил Валерьян – сын Потапова, брат Симоны.

– Здорово, мажор! – приветствовал Валерьян родственника. – Какие планы на вечер?

– Да пока в стадии осмысления – усмехнулся Антон. – А что?

– Давай, в «Барон», ближе к девяти. Угощаю!

– Есть повод?

– Да, праздную свой отъезд в Европу. Навсегда покидаю ваш милый городишко. Прощай, Раша!

– Серьёзно? Вот это новость. Ладно, подъеду. Заинтриговал.

Ночной клуб «Барон» располагался в центре города, на бульваре Романтиков. Клуб считался одним из самых респектабельных, и сюда, как пчёлки на мёд, слетались эффектные девочки, в поисках состоятельных буржуа. Эта цитадель пафоса и коитуса, словно декорация к фильму «Духless», одновременно привлекала и отталкивала. Вокруг клуба всегда ходило много разных фейков, которые охотно перетирали местные обыватели.

Антон не без труда нашёл в пестрой толпе подвыпившего Валерьяна. Он восседал на диване в окружении гламурных девиц, угощая их дорогими коктейлями.

– О! Кого я вижу! – воскликнул Валерьян, сердечно обняв родственника. – Слушай, ты кем мне приходишься: шурином или свояком?

– А хер его знает! – заржал Антон, бесцеремонно устраиваясь среди тёлок. – Что пьём? Слушай, у меня денег мало. Давай пиво с водярой закажем? Будем экономить. Нам еще на трамвае домой возвращаться.

«Чиксы» рассмеялись. Лишь одна из них презрительно скривила мордашку, демонстрируя, что ей не по вкусу подобный босяцкий юмор. На неё-то Антон и запал. Ему нравились высокомерные бабенки. Хотелось оседлать этих спесивых кобылиц, выпороть хорошенько кнутом.

– Девочкам – мохито и роллы! Мальчикам – виски и форель! – объявил Валерьян, подозвав официанта. – Неси еще кальян! Только мухой, шустрее. Народ к разврату готов!

Официант, знавший Валерьяна как завсегдатая клуба, который не скупится на чаевые, поспешил исполнять заказ. Он вспомнил, что в прошлый раз мажор оставил ему с барского плеча тысячу рублей. Через десять минут «поляна» была накрыта. Девицы жадно кинулись на роллы, а парни пригубили виски.

– Ну, вдрогнули! – предложил Валерьян следующий тост, едва осушили бокалы. – За прекрасных дам! Ура!

Чувствовалась у парня потребность замутить очумелый алкогольный триатлон. То ли еще будет…

– Значит, сваливаешь из страны? – спросил захмелевший Антон, когда «тёлки» убежали на танцпол. – Чего тебе здесь не живётся? Бабки есть, бабы – вот они…Ну, потерял бизнес – другой откроешь. «Крыша» есть, у твоего отца пол-города друзей, знакомых.

– Да, понимаешь, назрело! – заявил Валерьян, перекрикивая музыку. – Я для отца как чемодан без ручки. И нести тяжело, и выбросить жалко. Всё меня воспитывает, дрессирует. Диктатор Замбези. Я ему – пацан что ли? На хера мне сдались его проповеди? Мечтает, чтобы я был пай-мальчиком. Торчал в офисе до ночи, думал только о бизнесе. Антоха, мне уже тридцатник! Я сам знаю, как свою жизнь строить. У отца одни приоритеты, у меня – другие. Поэтому и сваливаю. Свободы хочу!

– А Москва – не вариант?

– Шило на мыло! – махнул рукой Валерьян. – В этой вашей России везде одно и то же: пьянь, хамство, грязища…Что на Садовом кольце, что за МКАДом. Менталитет, тут уж ничего не сделаешь. И вечный холод. А хочется тепла, солнца…много солнца!