- Кэш, готов? Через пять минут твой выход.

Пацан, имени которого я не знаю, да и вообще, кажется, вижу впервые, окликает меня, насыпая в большую металлическую миску магнезию из небольшого пакета.

- Почти.

Вернувшись в раздевалку, ещё раз обтираю полотенцем плечи, чтобы дать Хукеру меньше шансов, хотя у него их и так нет. Боец, конечно, неплохой, но вряд ли меня потянет.

Выхожу под дикие вопли в зал. Похоже, кому-то сломали руку, судя по доносящимся отрывкам фраз.

Сканирую публику и ринг, параллельно набирая в руки порошок и растирая его по бинтам и между пальцами. Сегодня бьемся без перчаток. Новенький подходит, чтобы насыпать ещё соли, но так же как и я, засмотревшись на стонущего от боли Хэндерсона, выворачивает все содержимое немаленького пакета прямо мне на руки.

Твою ж...

- Бля… Прости, Кэш, - взмахивает крыльями, случайно швыряя жменю мне прямо в рожу.

Зажмуриваюсь, но ядреная смесь уже успела залететь в глаза и начинает нехило жечь.

- Мать твою, - рявкаю, пытаясь вытереть глаза об плечо, - я тебя урою. Полотенце дай!

Смертник, если судить по топоту копыт, несется в раздевалку и через несколько мгновений тычет мне в руки полотенце.

Быстро стираю порошок с лица и уже собираюсь врезать придурку, когда тот с лицом цвета той же магнезии, протягивает мне открытую бутылку с водой и дрожащей рукой указывает на лицо.

- Надо смыть. Прости, Кэш, прости. Я не знаю, как он так порвался, - тараторит заикаясь и икая, пока я наливаю себе воду на рожу прямо из бутылки, - может, давай в медпункт?

Сплевываю на пол, но на языке все равно остается горечь.

- Свали! – выплюнуть всю дрянь не получается, часть попадает в нос и в рот.

Повторять дважды не приходится. Пацана пулей сдувает прямо с миской. От страха видимо мозги в желе превратились.

Через пару минут глаза жечь перестаёт, но резь остаётся. Этой же дряни много не надо, чтобы обожгла. Еще раз промываю их остатками воды из бутылки. Если из-за него солью бой, найду и зубы пересчитаю.

Трясу головой, а спустя какое-то время чувствую, как в глазах словно все расплывается, сфокусироваться нормально не получается. Пиздец! Этого только не хватало!

Моё имя звучит из колонок, знаменуя начало боя, и под ободряющий шум и визг со всех сторон я иду по узкой дорожке к октагону. На хрена они свет ярче сделали? По глазам бьёт так, что остаётся только щуриться.

Ступаю на маты, готовый показать кто здесь кто. Музыка и фанатизм, вложенный в моё имя, доносящееся со всех сторон, запускают по крови адреналин. Настроение взметается в топ. Несмотря на яркость света, к которому, кажется, начинаю привыкать, с довольной ухмылкой встречаю Хукера. Парень, телосложением схожий чем-то на быка, уверенно врывается на маты, вскидывает руки, приветствуя публику, неистово орёт что-то, а я начинаю ржать. Индюк, блядь. Моё имя таки скандируют громче.