— Ваш отец пришел в себя после наркоза. Жизненно важные показатели в норме. Мы не имели права допускать вас в реанимационную палату, но пошли навстречу. Операция прошла удачно. Состояние тяжелое, но уже не критическое. Говорите недолго. Дежурная сестра рядом.
Женщина, мягко ступая, подошла к кровати. С ее глаз скатывались слезы. Чтобы удержаться на ногах, она присела на стул.
— Папа, папочка, — заговорила она почти шепотом. — Я люблю тебя, папочка, прости меня… Ты не представляешь, как мы все волновались за тебя! Семь часов на операционном столе. Семь часов под наркозом! И это в твоем возрасте… Но все позади. Профессор Шлинке сказал, что тебе поменяли аортальный клапан и провели аортокоронарное шунтирование, три шунта. Ты будешь жить, папа.
Глаза женщины, немного помутневшие от времени, но не потерявшие небесную синеву, от произнесенных последних слов радостно заблестели. Слезинки застыли, словно бриллианты. Посетительница достала из дамской сумочки носовой платок и аккуратно убрала слезинки, не размазав тушь. Затем положила ладонь на сухую морщинистую руку отца, погладила ее.
— Ты будешь жить, папочка, — вновь повторила она. Мы тебя выходим. Больше ни на какие встречи и конференции мы тебя не пустим!
— Шлинке… Знакомая фамилия, где я ее слышал?.. — прошептал Франц. — Не помню. Кто вы? Где я нахожусь? — Франц повернул голову в сторону незнакомки, устремил болезненный взгляд.
— Бедненький… Это наркоз, пройдет, — женщина еще раз нежно погладила отца по руке. — Я Злата, твоя дочь. Ты что, не узнал меня?
Брови престарелого немца, выцветшие, редкие, сдвинулись в недоумении. Он закашлялся, проглотил, подкативший к горлу комок, растеряно сказал:
— Не узнал… Я знал Златочку, двухлетнюю девочку, свою дочь, которую видел очень давно. Это было в годы той страшной войны. А сейчас ты такая взросла. Я не узнаю тебя, Злата.
— Пройдет, пройдет наркоз, и узнаешь, — вздохнула женщина, сдерживая слезы.
— А мама, где мама, где моя Верочка? Я с ней виделся мимолетно в Берлине зимой 44-го года.
— Мама? — удивленно переспросила Злата. — Она умерла десять лет назад. Ты всегда был с нами, а тем более в это скорбное время. Маму похоронили на Ваганьковском кладбище. Разве ты этого не помнишь?
— Ничего не помню. Какой сегодня год? Я нахожусь в Москве, не в Берлине?
— Ну, папа, приехали! Конечно, в Москве. А год сегодня 2012-й, 10 июля. А вообще, мы живем в Евро-Азиатском Союзе Социалистических Государств. Ты это хоть помнишь?
— А Германия, деточка? Что с Германией?
— Ох-х… — удивилась Злата потере памяти отца. — Германия — это промышленный центр Евро-Азиатского Союза, — утвердительно добавила она. — Тебе, кстати, пришло письмо из Берлина от госпожи Марты Ольбрихт. Это от твоей немецкой жены. Ты с ней развелся сразу после победы. Но переписку с ней ты поддерживаешь постоянно. Ничего, это ты вспомнишь. А в комнате для посетителей, кстати, сидит офицер союзной госбезопасности Клаус Виттман и ждет встречи с тобой.
— Марта?.. Клаус?.. — прошептал Ольбрихт и задумался. — Златочка, оставь пока меня одного, зайдешь через день. Мы поговорим обо всем: о маме, о внуках, о нашей жизни, но позже. Мне надо побыть одному… Прости… — Франц отвернул голову, закрыл глаза. Он не понимал, что с ним происходит, он не понимал, по сути, все, о чем говорила ему Злата. Он не помнил времени, в котором находился, не мог мысленно сориентироваться в обстановке.
Женщина поднялась, поцеловала отца в лоб.
— Поправляйся, папочка. Завтра я зайду с Катюшей. Она как раз возвращается из Франции со Всемирного фестиваля молодежи. Она звонила, что успела выполнить твою просьбу. Она съездила в Ниццу и посетила могилу дяди Степы на кладбище Кокад. Ей как будущей журналистке интересно с тобой пообщаться, поделиться впечатлениями о жизни за границей.
— Степан? Николет? Кокад? Ницца? — Франц вспоминал эти символы другой жизни и не мог осознать, какое место они занимали в его судьбе.